Прогулка алкаша

Ну да, нажрался. Когда у меня загул, лучше не тормозите – себе дороже. Взяв тачку с почасовой оплатой, качу по любимым заведениям. Всё как обычно: 200 плюс закусь и потрендеть. Кое-где меня помнят, но в большинстве кабаков работает молодёжь, в основном молоденькие симпатичные девушки. На моё кокетство они  отвечают тем же, но когда понимают, что я не засижусь, становятся безразличными и холодными.
В пятом или шестом заведении совсем пусто. Мне выкатывают заказанные водку и уху. Блюдо – шедевр, я, как знаток, это понимаю. Видя, что кухня не очень обременена работой, я прошу позвать шеф-повара, поговорить.
Это – женщина, лет пятидесяти. Усталая, неулыбчивая, но со следами былой красоты и хитрыми глазами. Она не отказывается посидеть со мной,немного выпить и пообщаться. Поговорили о кухне, рецептах, о хитром внутреннем устройстве кабаков доперестроечного времени. Хорошо сидим…
Но тут заходит ожидающий меня таксист и говорит, что моё время исчерпано. Ну что ж, нужно отваливать. Я, вставая и пытаясь соблюдать равновесие, изображая галантность, целую своей собеседнице руку, разворачиваюсь и, тут же забывая её лицо, направляюсь к выходу.
Взявшись за ручку двери, вдруг слышу: «Сергей», - оборачиваюсь, - «Твоей дочке уже 32».