Осень

   Такси мчится со скоростью 140 км/ч. Глядя на часы понимаю, - не успеть. Жёлтый "Опель" вежливо кланяется по сторонам, оставляя позади коллег, плывущих в аэропорт. В приёмнике звучит хриповатый голос Шевчука: "Осень. Мне бы прочь от земли...". И мне бы прочь, думаю, но явно, даже более чем, - не успеть. Сожаления по этому поводу нет. Мысли о другом. "Почему именно так? - спрашиваю себя. - Кого винить?". Есть причины, которые создают события. А если эти события контролировать, то можно управлять будущим. Но в последнее время всё вышло из под контроля. Жизнь стала словно тройка лошадей, которая виляет в слякоти без извозчика, а грязные брызги разлетаются в стороны. Нужно взять вожжи в руки и... Машина со свистом остановилась.
   - Ну что, успели? - спросил водитель, рукавом вытирая лоб.
   - Да, спасибо, выручил. - соврал и подумал: "Сам виноват!".
   Как только вышел из машины, новыми туфлями вступил в лужу. Ветер грубо ударил в лицо, потемнело. Над аэропортом повисла хмурая чёрная туча. Беспорядочно болтаются на ветру мёртвые листья. Почувствовал вымокшие носки и решил, - нужны перемены. В голове как маятник звучит: "Осень. Мне бы... Осень. Мне бы...". Над головой, тяжело вздыхая, поплыл огромный самолёт.