Без названия..

   Стою у распахнутого настежь окна…
Вбирая холодную осень…
Ветер, тот, что осенний, тот, что с холодной душой, гуляет по моему обнаженному телу, треплет мне волосы...
Мне не холодно, мне очень больно...
Из глаз, тех, что когда-то были одного цвета с солнечным небом, тех, что выцвели или отцвели, катятся соленые холодные капли...
Это море, то, что моё, то, что когда-то, уходит от меня…
На моей спине две раны с рваными краями...
Из них бежит кровь, та, что красная, та, что моя…
Когда-то на этом месте были крылья…
Я их вырвал болью, чувствами и молчанием…

Там на улице, в темном небе, подруга луна…
Чья подруга?..
Я даже не знаю...
Но я с ней не раз разговаривал, курил одну на двоих, и пил шоколад, тот, что горький, тот, что темный...
Да, что говорить, я и выл на неё, не единожды, словно не Кот, а волк со скатавшейся шкурой, израненный где-то в боях...
Она там не одна, в своих вечных странствиях по небосводу, по проторенному ею маршруту...
Её сопровождают звезды, и тысячи глаз, а это много, а это зрители...

Сегодня мне выть не хочется, сегодня мне хочется быть...
Когда-то, я писал собственной кровью, чужие слова, что б не забыть "Блажен кто верует, тепло ему на свете"...
Мои руки были изрезаны...
Мне нужна была кровь, нужна была память…
И я методично рассекал миллиметр за миллиметром свою плоть, столько долго, сколько хватало сил терпеть…
К концу часа, я добирался до кости и больше не мог…
Я брал перо, макал его в рану, брал тетрадь и писал свои мысли…
Тетради той больше нет, но все вписано в душу, той самой бритвой…
Слова оттуда порой всплывают кровавыми буквами...
Если бы я мог, я бы взял сейчас бритву, с тем что бы делать зарубки на теле, но теперь я боюсь боли, лезвий и стали...
А если бы мог, я бы макал в рану уже не перо, палец и писал бы им на луне, своим корявым почерком... 
Но только так, что бы ни кто, ни чего не понял, не узнал…
Хочется, искупаться в своей крови, смыть с себя ей боль и грех...
Кто чем платит за свои ошибки, я всегда платил кровью, сполна...
Я всегда понимал почему…

Сейчас крови нет, лишь гной, наполняющий меня изнутри...
Им я писать не хочу, слишком низко, мелко и подло…
Кровь на спине?..
Крылья те, мне подарили, а я не смог…
Возможно, это было и правильно...
Ту кровь брать нельзя…
Даже для прощания...
Это не первые мои крылья и не последние…
Но самые горькие, самые сладкие...
Я сжег их, выписав в душе твоё имя дымом...

Я сегодня хочу умереть, не стоит, не жалей меня, я завтра рожусь заново, другой, но всё с той же душой...
И может быть, через год или два, кто-то будет проводить по шрамам на спине, тихонечко рукой, а я буду вздрагивать, от чужого прикосновения...

Луна скрылась за тучами, на площадке, у гаражей, горит одиноко фонарь.
Ветер мне шепчет свою прощальную музыку…
А я тихонько так, умираю, в раскрытом окне...