Руслан

- Мы не коренные Земляне, понимаешь?
Светлана взяла его за руку, и заглянула глубоко-глубоко в глаза...
- Мы пришли на эту планету, чтобы увидеть, чтобы дотронуться до слова, чтобы научиться осязать своими ладонями колдовство мыслеформ...Тот другой, оставленный где-то мир, он был только мысленный, он умел только отражать воспоминания о заключённых в словах предметах...А мы...мы обыкновенные создатели наших мыслей. Мы создали слова, слова превратились в предметы, предметы обрели вес, и затянутые гравитацией Земли стали частью биения твоего сердца, стали щекочущими мурашками на моей спине, когда я вот так...близко-близко...наклоняюсь своими губами к твоим...Закодированный в информационном пространстве здешней планеты поцелуй...
Светлана еще больше проваливалась в его глаза...
- Ты понимаешь разницу между говорить и сделать? 
Она совсем приблизила свои шепчущие губы, и он почувствовал как медленная анаконда языка, извиваясь теплым и слегка шершавым боком, погрузилась в его реку. Вдоволь затянувшись его губами, Светлана продолжала:
- Хотя скорее всего и сама эта планета - просто созданное нашим разумом информационное поле...
- Подожди, - Руслан набрал побольше воздуха и, словно бы вынырнув из-под её обнимающих рук, попытался вернуться в себя, мысленно отстраниться от этой усевшейся на его коленях девушки, зацепиться взглядом за действительность...Вот их уединённая, полутёмная за бархатным балдахином пурпурная ложа, вот мелькающий сквозь щёлочку занавесок, гремящий светомузыкой  зал ресторана, вот прирасстёгнутая кофточка официантки с плавно колыхающейся в ней грудью...Почти не смотря на них, совсем молоденькая девчушка выставляет на столик тарелки с горячим и, кажется, чуть-чуть застенчиво улыбается...Надо ей подмигнуть, надо сделать над собой усилие и ошарашить её:
- Милая, - он мягко поймал официантку за белоснежную ручку, – а ты с нами не останешься? Посмотри как нам здесь хорошо...
...и поцелуй её пальчиков...и её враз загоревшиеся пунцовым щёчки...Довольный своей шуточкой, он поднимает осмелевший взгляд...и опять...жёлтые, тигриные звезды расширенных глаз Светланы, переливающиеся то мягким светом, то свирепым огнем, и её золотые волосы, и её бронзовая кожа изящных рук, и отражающийся в позолоченном хрустале коньяк...Она подносит рюмку к его губам и, вливая обжигающую язык жидкость, ещё больше усиливает ощущение то ли древнеримской вакханалии, то ли языческого торжества, в завершение которого обязательно будет принесена жертва...и по ходу развития событий он уже не сомневается какая...

- Но даже вспомнив это, словно бы проснувшись, мы не можем напрямую повлиять на здешнюю овеществленную реальность, не потому что это невозможно для человека, а потому что мы сами себе когда-то это запретили, потому что мы сами когда-то сделали её такой неизменяемой, создали в своём до-материальном воображении...Наверное, для полного соответствия иллюзии и реальности, для безумной по своей реалистичности остроты ощущений...Создали и как в компьютерной игре стёрли код...Но в какой-то своей подсознательной до-библейской памяти мы помним, что он всё-таки был...
  Ты можешь представить художника, плеснувшего серной кислотой на свою картину? Или скульптора, замахнувшегося  на прекрасную мраморную статую девушки молотком?
  А теперь представь, что создав в своем воображении что-то действительно ценное, мы поставили бронированное стекло защиты – не изменять.
  Конечно, это не значит, что творец беспрекословно не в силах преодолеть материальность созданных им же самим каменных изваяний...Вспомни, когда ты видишь настоящее произведение искусства, разве ты не забываешь о том, что это всего лишь мираж, что это всего лишь фантом блуждающего в своих собственных ощущениях разума?...И забыв об этом, ты оживляешь бездуховную монументальность искусства, ты заменяешь его мёртвое тело своим, дышащим, чувствующим, мыслящим! Только одного этого неоспоримого факта достаточно, чтобы вдруг понять, что та каменная девушка из Эрмитажа и эта Питерская - я, заблудившаяся сегодняшним вечером в твоих ласковых ладонях египетская царевна, - для уже стучащегося в наше воображение завтрашнего утра одно и то же...
- Сейчас будет ночь, а я просто тебя попрошу:
НИКОГДА НЕ ПРИДАВАЙ В РЕАЛЬНОСТИ ЧЕЛОВЕКУ ИЛИ СОБЫТИЮ БОЛЬШЕ ЗНАЧЕНИЯ, ЧЕМ ТЫ БЫ ХОТЕЛ УДЕЛИТЬ ЕМУ В СВОЕМ ВООБРАЖЕНИИ...
- Понимаешь меня?
  Нет...он все ещё не понимал, он тяжело просыпался в гостиничном номере после бутылки Хеннеси, а в его голове кажется работал диктофон, прокручивая и прокручивая по новой её вчерашний, обволакивающий восточной глубиной голос...




Из книги "Компромат"