Синева

От книг и телевизора, от надоевшей городской маяты я ушёл, наконец, в лес. Вернее  выбрался.

Я присел на ствол упавшего  дерева, навзничь откинулся на его сук  и забыл о времени. Сколько его прошло – Бог знает. У Бога времени много. Лес шумел  на ветру… А я сидел  и любовался, как кроны осин в бездонной вышине размешивали  синеву неба. И над деревьями она становилась гуще и насыщеннее, чем над полем. Не написать и не высказать  эту синеву над осенними кронами осин. Небо было окрашено самой Вечностью, и нет у человека таких красок, чтобы изменить цвет. Багряные и пурпурные краски созревших листьев осин не растворялись в размешиваемой синеве, а горели прощальным сиянием на её фоне. Так прощается печальным закатом день, уходя в ночь, так прощались листья осин, уходя ни во что. Неповторимым оригиналом в полуденном свете простиралась надо мной безоблачная синева неба. Интересно, видел ли когда-нибудь художник Исаак Левитан, как рдяными кронами осины взбалтывают густую синеву небосвода бабьего лета?

А я увидел и насладился увиденным.

Вот уж поистине: «Не сотвори себе кумира».

Я созерцал осенние пейзажи не глазами Исаака Ильича, а своими собственными. Хотелось бы и море понаблюдать не на картинах Айвазовского, а настоящее. В  душу прокралась мечта:  взглянуть на матушку-землю не через телевизионный экран, а вживую…

Мечты иногда сбываются. Но как угадать судьбу?

Одно только я твёрдо знал, что завтра снова приду сюда.

Ветер стих. Уставшие осины перестали взбалтывать кронами синеву неба. Всё равно  не разбавить. А созревшие красные листья осин шептались между собой, отражаясь в багряном закате дня.

Может, про Вечную синеву неба  шептались.