Солдатское кладбище

- Пойду на кладбище покурю, - я набрасываю на себя куртку и направляюсь к выходу.
- Куда?.. - выглядывает Ромка из-за перегородки между столами.
- На кладбище... - пожимаю я плечами, - Как обычно!
Ромка мгновение соображает, а, сообразив, откидывается назад, краснеет и начинает некрасиво задыхаться в своём хохоте.
- Кладбище! Придумаешь тоже!...

Конечно, кладбище. А как его ещё назвать? Невысокий деревянный подиум в центре каменного колодца, образованного офисными зданиями; в аккуратных квадратных нишах - аккуратные, импортные, как мне рассказали, берёзы, - на них сухие аккуратные листья не опадают даже зимой! - и под каждой берёзой по деревянному гробу. Конечно, предполагалось, что это скамейки - но, признаться, я ни разу не видел, чтобы кто-нибудь на них сидел. А всё потому, что сознательно ли, подсознательно, - все воспринимают их как гробы. Действительно, похоже - прямоугольные, где-то два метра в длину и полметра в ширину, ладные, торжественные, печальные. И, сука, под берёзками с неопадающими с них листьями! В Японии, значит, есть сады камней - а нас умиротворяет эта траурая роща из четырёх берёз с гробами!

Впрочем, если бы не мрачная инсталляция, этот офисный каменный колодец напоминал бы внутренний тюремный дворик для прогулок понурых заключённых по кругу. Тем более, что это - единственное место, где можно курить. По кругу здесь никто, кроме меня, не ходит - все выбираются из стеклянной двери, шаг, другой - и, тихо бормоча друг с другом, курят по одному или небольшими группами. Вышагиваю по кругу с сигаретой в зубах здесь по кругу только я.

Вообще, у меня есть мысль, что эта хрень построена здесь не просто так. Если верить Дену Брауну, в каждой хрени есть свой смысл, своя история и своя тайна. Тем более, такая колоритная, как наше солдатское кладбище. Здесь, определённо, похоронен разум. Это всего лишь версия - но у меня есть кое-какие обоснования этого предположения.

Во-первых, ничего разумного в стенах этих офисов я не наблюдаю. Глупость, амбиции, гонор, идиотизм, импотенция, детские комплексы и прогрессирующие психозы - всё, что угодно, можно найти в этих многоярусных стеклянных лабиринтах. Всё, кроме разума. Мне кажется, что однажды он умер, - или его убили, что более вероятно! - распихали по чёрным поэлитиленовым мешкам и тихо закопали его под этим характерным представителем столичного офисного дубового кубизма.

Во-вторых, тут прекрасно думается, чёрт возьми! Ты можешь часами сидеть в офисе напротив Ромки, биться о глухую стену в поисках красивого выхода - и всё равно тебе ничего дельного в голову не придёт. А можно выйти на кладбище, закурить, сделать круг и уже через семь минут вернуться обратно со стройной идеей, которую остаётся только записать.

В-третьих, идеи, которые приходят в голову на этом кладбище, приходят исключительно рабочего плана: "Что предложить клиентам?..", "Как обыграть название конторы?..", "Как разыграть поездку в Норвегию?.." И можно сколько угодно наворачивать круги по этому кладбищу - ты так и не решишь, что делать со своей личной жизнью! Семья, жена, знакомые - бесполезно. Здесь думается только о работе...