Писатель

***
…Ночь. В темной глубине неба, как заколдованные снежинки, которые по чьей-то непонятной воле замерли, так и не долетев до земли, мерцали звезды. Мириады маленьких искорок. Одни светили ярко, другие, словно стесняясь, светили украдкой и изредка смущенно мигали. Некоторые, как будто ввязавшись в причудливый хоровод,  соединялись в созвездия, в необыкновенный и волшебный узор. И было что-то завораживающее в этом небесном узоре…

- Смотри, Молли, зажглась новая звезда… - Он аккуратно взял ребенка за руку и подвел к телескопу.
- Как красиво... А откуда появляются звезды, пап?.. - девочка заворожено смотрела в телескоп, изредка восхищенно вздыхая.
«Как же она похожа на свою мать... Те же глаза, та же улыбка…Просто копия… » Он тряхнул головой, возвращаясь к реальности.
- Когда на свете рождается новый человек, на небе зажигается его звезда-хранитель, солнышко. – Он, конечно же, знал истинную причину возникновения и звезд, и солнечной системы. Но детям так важно верить в сказки, а своего ребенка он любил больше жизни.
- Правда?.. Значит, у каждого есть своя звездочка? – малышка удивленно посмотрела на отца – И у меня тоже?..
- Конечно, дорогая. Твоя звезда тоже светит.
- А почему некоторые светят ярко, а некоторые едва-едва?
- Звезды, которые светят ярче других – это звезды влюбленных, моя радость.
- А твоя и мамина звезда горит ярко? – Молли, улыбнувшись, взглянула на отца.
В ее глазах он видел ту, которая изменила его жизнь. Ее мать.
- А как же! Самые яркие звезды как раз наши, Молли…

***

7.45..Трель будильника пробивает себе дорогу в Его сознание, как бур стоматолога в зуб больного. Он прекрасно знает, что именно означает это пронзительный звук. Нет, совсем не то, что через час он должен быть на работе. На опостылевшей работе. В своем пыльном кабинете, за своим столом, перед монитором своего компьютера. На серой и убийственно надоевшей, но неотъемлемой части его жизни – работе. Нет. Значило это другое. Это значило то, что начался новый день. Новый день в веренице нескончаемых и до жути одинаковых дней.
Приподняв голову, Он швырнул в будильник подушкой. Ненавистный агрегат упал на пол и обиженно затих. Это была необязательная жестокость. Ведь будильник, по сути, ни в чем не виноват. Будильник был лишь вестником, вестником нового дня и не имел права выбора.
На будильник у Него была еще и обида. Ведь сегодня Он снова видел этот сон…

… Оживленная площадь. Веселый смех и крики раздаются со всех сторон. Какой-то праздник видимо... Он вдыхает полной грудью воздух незнакомого места. Точнее место уже знакомое.… Этот сон снится ему уже не первый раз. Но где именно это место, Он не знает.… Вместе с воздухом, в его грудь проникает потрясающая легкость, ОН чувствует себя свободным, по-настоящему свободным. От повседневной суеты, от серости и уныния своей жизни. И Он просто стоит, стоит и наслаждается умиротворением.
Он знает, что произойдет в следующий момент. Он увидит Ее.
В первый раз, Он увидел Ее у цветочного лотка. Она разговаривала с цветочником и звонко смеялась. Ее смех, искрящийся и по-детски беззаботный, поразил Его. Так могут смеяться лишь счастливые люди... Такой Он Ее и запомнил. Ее смех, Ее голос, Ее улыбку.…Почему он не может подойти к ней? Почему не может сделать и шага?

Сон всегда обрывался на этом месте. А вместе со сном, обрывалось и что-то внутри Него. Он ощущал, что с окончанием сна теряет что-то безумно важное для Него. Просто жизненно важное. Это была Она. Почему именно Она? Кто знает… Он и сам не смог бы дать четкого ответа, хотя вот уже много лет именно четкость выражения мыслей и приносило ему стабильную прибыль. Он вдруг ясно для себя осознал, что Его главное желание – стать частью Ее жизни. Сделать Ее еще более счастливой. То, что они не знакомы, и то, что Она – часть его сновидений, Он не вспоминал. Так было проще. Так было легче.
Именно этот сон каждый раз возвращал его к жизни. Помогал держаться. Не давал ему провалиться в серую обыденность.

***

Он был писателем. Но не из тех писателей, которых покрывал ореол романтики. Он был прожженным реалистом. Его тексты давно утратили краски, они были холодные, четкие,  приносившие ему гонорары. Он уже забыл о своей детской мечте, дарить людям радость своими сказками, рассказами и историями. Жизнь оказалась более суровой и жестокой, чем ему казалось в детстве.
Счастлив ли Он был? Все вокруг говорили, что Он счастливчик. У Него была и дорогая машина, и хорошая квартира – все, о чем еще мечтает каждый современный человек. Не было только счастья. Казалось бы, что еще нужно? Он не знал. И этот вопрос мучил его день ото дня.
Тот мир из сна был придуман Им в детстве. Он четко помнил каждый запах, каждую деталь той площади. Этот мир был Его маленьким безопасным мирком, в который Он так хотел попасть, но так и не попал.
Теперь-то Он понимал, вся эта серость была ему наказанием. Наказанием за то, что Он отказался от детской мечты. Не старался, не бился за нее, а просто смирился и отдал себя бурному течению жизни. Он не мог больше управлять своей жизнью. Потеряв мечту, он утратил власть над своей судьбой. Сказочный мир не пускал его, отвергал его, как чуждое создание, предавшее все идеалы.
Сейчас Он как никогда хотел поверить, поверить в чудо. Вы задумывались, почему младенцы так часто улыбаются без повода? В их воспоминаниях еще живут образы райских садов, ангельских лиц и всепоглощающего счастья. Для Него райский сад являлся по ночам и, не задумываясь, он отдал бы все, чтобы не просыпаться.
Но череда серых дней продолжала сливаться в огромную бесформенную кляксу, которую люди по привычке зовут жизнью. И он тонул в этой кляксе и ничего не мог поделать.

***

В этот вечер, вернувшись с работы, Он был пьян. Вот уже почти три дня его мучила бессонница. Он страдал не от усталости, вызванной недосыпанием. Он горевал о своем счастливом мирке, в котором уже так долго не был.
Страшная мысль о том, что Он больше никогда не увидит Ее, сводила его с ума. Алкоголем Он надеялся притупить душевную боль и заставить организм провалиться в спасительную колыбель сна. Но сон не шел. В отчаянии он упал на кровать…

- Будь проклята эта жизнь! Я не могу так больше! Жизнь без мечты это медленное, но верное угасание. Никто не вспомнит обо мне. Я не горел, я тлел. Я прожил зря все эти годы. Я не боролся, я слаб.… Но, черт возьми, как, же я хотел бы все исправить! Я хочу верить! Хочу бороться! Я хочу жить!

  … Оживленная площадь. Веселый смех и крики раздаются со всех сторон. Какой-то праздник видимо... Что же это? Он уснул? Он вернулся! У Него получилось! Какое странное ощущение.… Нет больше чувства отрешенности. Нет больше ощущение, что он просто свидетель, зритель. Он часть этого мира. Он заслужил прощения. И Он сможет всё изменить.
… Тот самый цветочный лоток, тот же запах, те же краски. Но где, же Она?... Неужели он опоздал и всё напрасно? На мгновение его сердце остановилось, но лишь для того чтобы забиться снова, в полную силу. Как не билось никогда. Он увидел Ее. Она шла к нему навстречу и улыбалась. Да, это была та самая улыбка, как в их первую встречу. Он любил эту улыбку, Он любил Ее.

- Вот ты и вернулся, - Боже, как Она на Него смотрела… - Я ждала Тебя. Ты слишком задержался. Но теперь всё позади. Мы вместе. И мы любим друг друга. Мы вместе воплотим в жизнь нашу мечту. Ты напишешь нашу историю, и она будет полна красок, вот увидишь. Ты свободен и Ты осознал свою ошибку.

Она поцеловала Его. Большего счастья Он и выдумать бы не смог. Счастья? Так вот оно какое.… Да, теперь Он был счастлив без сомнений.

***

7.45… Будильник звучит как то приглушенно.… Это радует, но не сильно. Он снова проснулся. Как же так? Разве Он не заслужил остаться в том, прекрасном мире?  Какой смысл открывать глаза, если и так знаешь, что ничего хорошего не ждет…Минуту, что же это… Он слышит дыхание. Не Его дыхание, дыхание человека рядом. Оно ровное, человек спит. Не веря, себе от счастья Он открывает глаза и…! Да, Она рядом. Она не исчезла. Она рядом с ним, а это значит, мир для него не потерян.
Он осторожно взял Ее за руку и прошептал:
- Наша сказка начинается дорогая, и поверь, эта история будет самой красивой и самой красочной. Я люблю тебя.

***

Он смотрел на свою любимую дочку. Молли сладко спала, свернувшись калачиком на его кресле. Как Он любил Ее. Как Он любил Их обеих. Теперь Он был Автором. Он сам писал свою историю. И эта история, как он и обещал, была самой красочной.
Он осторожно приподнял Молли и пошел по направлению к дому. Там ждала их Она, та ради которой Он изменился.