Времена года

                Играет ветер локоном волос,
                Твои глаза мне зеркало отныне.
                Далекий город, ты, река и мост
                И поцелуй, и на ресницах иней…
                Далекий город, мост, река, февраль
                И поцелуй, и нежность сильных рук...
                Звенит будильник... Господи,как жаль,
                Что краток сон, в котором нет разлук.

Зима...яркая, солнечная и морозная...снег чуть кружит, а 17 летняя наивная на железнодорожной платформе города, где ее поезд стоит всего 2 минуты... позади нее поезд уже уходит дальше на Восток и она не знает - придет ли ее любимый.... в его 34 у него столько соблазнов...он видел ее лишь однажды...узнает ли?

Весна...дурман цветущей черемухи...солнце.... ей 25, она вышла из вагона на платформу и ищет его в толпе встречающе-провожающих, прикасается рукой то к одному, то к другому прохожему, мужчины оборачиваются - ...не он...не он... Где же ты, единственный? Ну, где же ты! Он видит ее в толпе, ему лишь 42... Он кричит, зовет ее, машет ей рукой, но она не слышит... не слышит... расступятся ли люди, позволят ли им обнять друг друга?

Лето... знойное лето где-то там... Полдень. Поезд наконец-то в городке. Эти несколько суток она жила только будущей встречей. Платформа полупуста, асфальт плавится под ногами... Они видят друг друга. Ее рука опускается, отпуская дорожную сумку. Вот и дамская сумочка сбрасывается с плеча...сумочка летит на асфальт. Они бегут навстречу друг другу... Еще минута и сольются уста! Еще минута и руки больше не разожмутся! Ей 41, ему 58...ну и что?! Пусть большая часть пути пройдена... Ну и что?!!! Если они так любят друг друга... Позволят ли им? Не встанут ли между ними обязательства и обстоятельства?

Осень... То самое бабье лето, когда еще есть солнце, еще есть свет, но уже мало тепла... Она в который раз идет по платформе,  параллельной отъезжающему поезду. Поезд ускоряет шаг, он снова торопится на Восток...
Капли... дождь? Слезы? Пуста платформа... Вот и Он, идет к ей.... Они медленно идут, друг другу на встречу... они наслаждаются каждым шагом. Эти шаги уничтожают ту самую Бездну, разделявшую их так долго, над которой они сумели парить столько лет... столько жизней, не теряя друг друга... Вот еще несколько шагов... и пусть ей 48, а ему 65...пусть! Разве это важно?... Они сумели, не причиняя боли близким, сохранить любовь... Вот и убран локон ее волос с лица его рукой, вот и тот самый поцелуй на заветном мосту! Только мост и река помнят их сон!
Осень 2010