26 09 10

Многие боятся смерти. А я не боюсь. Я просто не хочу её. Я знаю, как она выглядит, какова на ощупь, как пахнет, как звучит. Она в тех лицах, что уже не приходят даже во сне. Она в воспоминаниях дорогих мне людей, в тех, о которых никогда не говорят. В ней нет ничего страшного. Страшны только личные мысли и чувства, что остаются у живущих. И печаль. Она всеобъемлюща, бесконечна, болезненна до крика. Но крик беззвучен. А печаль не проходит. Она забывается, смазывается повседневностью. И только иногда обнажается, когда нет сил сдерживать тот бесцветный натиск памяти. И тогда появляются слёзы. Они горькие и бесконечные. Без явной причины. Без понимания.

В смерти по собственному желанию есть резкая противоестественность. Трусость. Слабость. Сожаление. Если человеку дан выбор, то почему выбирается именно смерть? Неужели она прекрасна? Нет. Уход? Возможно. А если попытка неудачна? Психиатрическая больница, инвалидность. Глупо. Смерть – не избавление от жизни и связанного с ней страдания. Она сама – страдание. Которое даёт ещё один шанс жить. Но чтоб это «потом» наступило, нужно умереть в «сейчас».

Наступление следующей минуты – это смерть предыдущей.