когда ты снова возвращаешься

Теперь, когда за окном дикий холод, и городской смрад покрывает все оставшееся нам, людям, небо
я жду тебя с каким-то особым трепетом, нетерпением и даже беспокойством.

Я не обманываю себя, и в большинстве случаев честно признаюсь себе, что слишком много внимания я акцентирую на вопросах, которые раньше, как я считала, были присущи только глупым и ревнивым женщинам.
Где ты, с кем ты, как много времени тебе еще понадобится, чтобы вернуться домой.

Я тебе не мать, не сестра, не жена.
У меня столько же прав думать так, сколько и у любой другой женщины. Мне, на самом деле, все равно, кто может стать этой «другой». Я довольно эгоистична, и мне интересно только то, что я чувствую к тебе, и только то,  что ты оставляешь в себе для меня.
Это все глупо и неправильно, настолько приторно, примитивно и пошло, что мне даже становится противно – неужели я настолько опустилась, неужели основную часть моего сознания стал занимать не привычный разум, холод, вечные вопросы и жизнь, неужели мой мир стал настолько узок, что большую часть его занимаешь ты и все, что с тобой связано.
Непривычно, неприятно, жалко.. Где теперь здесь есть я?
И все же. Я стою у окна, стою у раковины, стою в душевой, стою у кровати, стою у двери, сижу за столом. Жду, пью чай, работаю, снова жду.

Иногда мне кажется, что даже твой запах и твой, мой любимый, черный кардиган, даже твои руки  - все это мне не нужно. Я чувствую свою слабость, и вместе с тем свою женственность.  Видимо, одно без другого существовать не может .
Где же, в таком случае, моя гордость, моя собранность, моя независимость? Нет. Нет тебя и нет моего «я жду, когда ты вернешься домой».
_
 
Но вот поворачивается ключ в замочной скважине, и ты,  весь промокший от  беснующихся где-то далеко, за стенами, осенних стихий, входишь.
Мое тело не слушается меня, и я даже не успею сообразить, что вот-вот произойдет, забываю все свои внутренние монологи о независимости и достоинстве, из моего сознания стирается все, все, кроме  твоего высокого и узкого силуэта.
Я прижимаюсь к твоему мокрому пальто, а ты обнимаешь меня своими тонкими холодными и ломанными пальцами за плечи. Я чувствую твою ледяную шею, и тепло разливается по моему телу. Меня обдает уличным холодом, ветром, снегом, дождем, но это уже не так уж и важно, потому что собранный мной за день домашний свет я весь отдаю тебе.
Ты благодарен мне, ты шел именно в эту дверь, и твое сердце  неистово бъется у моего правого плеча.

- Ты..
- Да, я ждала тебя.

Так будет повторяться изо дня в день, вечность. Я буду слишком много думать, а потом столько же забывать.
Каждый день ты будешь уезжать куда-то далеко и неизвестно куда, потому что нет для тебя одинаковых маршрутов. А потом неизменно возвращаться в одно и то же место, к одной и той же женщине.

Мы не выбираем себе дорог. Просто иногда они пересекаются, и тогда
сделать вид, что этого никогда не происходило, просто невозможно.