Мама

Я сижу на окне - холодное. Вечереет. Подобрала ноги с пола. Замёршие пальцы сцепила в замок. В голове одна мысль бьётся – беременна, беременна, беременна.… Как, я теперь с малышом?! Мать закричит, заголосит, застонет диким голосом: «Принесла в подоле! Подстилка! Куда ты теперь с ребёнком?! Кому ты теперь нужна?! Стыдно… Страшно…
   А может, избавлюсь. Срок маленький. В больницу. Быстро меняются мысли. Вдруг резко дёрнуло назад. В голове ясность.
   Я убью своего ребёнка. Как же так, я, своего, родного, малыша. Нет, не смогу. Отклонилась, глаза закрыла – чернота. А потом мечты – разноцветные, как сказка. Алея, там я с коляской  иду, листья шуршат, малышка в коляске лежит, не плачет, улыбается. А глаза у неё голубые-голубые, как у бабушки, мамы, как у меня. Потом девочка постарше со мною за руку идёт, лет пять, ладошка тёплая маленькая живая.  Моя девочка, моя дочка, моя надежда.
И тут вдруг, как будто молоко пролили белым-бело везде и у дочки моей вроде крылья за спиной. И ореол вокруг неё, свечение золотистое, руку протягивает, а сама шепчет: « Пойдём, мама, не бойся, пойдём». И вдруг сразу спокойно, светло и радостно на душе стало. Я иду Наденька, иду…
Утро. Окно открыто, шторы развеваются парусом. Солнце освещает девушку, молодая и свежая она лежит на асфальте – спит. Растрёпанные волосы густой волной закрывают лицо. Лёгкая полу улыбка. Рука изломлена, тонкая-тонкая струйка крови.
Нет мамы. Нет дочки. Нет жизни. Она просто уснула, упала, она ушла туда, где матери не убивают своих детей.               
               
        В память Светлане Сычкиной