Апрель

… на улице был уже апрель. Посвистывал ветер в еще голых, но уже с набухающими почками, ветвях деревьев. То светило солнце, то моросил дождь. И все вокруг казалось таким тонким и неуловимо прозрачным в звенящем воздухе. Вечерами казалось, что кто-то разлил в небе акварельные краски. У сквозящих домов, словно сами по себе, парили фонари и терялись в предрассветных сумерках. А по ночам на чернеющем небосклоне висела желтая луна, в такие моменты особенно похожая на сыр. Прохожие то бежали, кутаясь в куртки и ежась от промозглого апрельского ветра, то раздевались и нежились на теплых лавочках под еще неярким апрельским солнцем. Воробьи, радостно чирикая, с равным удовольствием плескались то в лужах, то в пыли. И старый, облезлый кот, который видел уже много таких же апрелей как этот, засмотревшись на воробьев, улыбался себе в усы. Радостное птичье настроение передалось и ему. Пусть живут, веселятся, думал он, с совсем не свойственной ему добротой. Просто Апрель шел по улицам широкими шагами, и, увидев странного кота обнял его своими ветреными руками, сделав его еще страннее. Воробьи уже давно улетели по своим, воробьиным делам, а кот все сидел, не в силах оторвать взгляд от лужи, от травы и мокрого, весеннего асфальта…