Маски

Бывает иногда… Есть время и желание что-то сказать, написать что-то непохожее на всё предыдущее, а ни одной путной мысли окрест. Смотрю в тёмное окно, где в свете тусклого фонаря пляшут на ветру голые ветки, и прокручиваю обрывки давних ощущений, что-то из написанного, что запало глубже, чем хотелось бы. Пытаюсь понять, где заканчивается реальность и начинается вымысел, где заканчивается вымысел и начинается реальность. Где хорошая игра, доставившая удовольствие и мне и зрителям, а где настоящие чувства, пропахавшие незарастающую борозду в душе, в судьбе. И не могу точно определить…

«…Счастье, говорил он,
Есть ловкость рук.
Все неловкие души
За несчастных известны.
Это ничего, что много мук
Приносят изломанные, лживые жесты.»
С. Есенин, «Чёрный человек»

Были они? Были. Не могло их не быть. И многие помню, должно быть, все. Такая уж память. Память на собственные ошибки и подлости. Что поделать, иногда чертовски хочется подыграть партнёру, помочь в его замысле, подать себя, показать лицо с неизуродованной стороны… Только вот, роль становится частью тебя, ты становишься частью сумасшедшей пьесы. Маска душит, глаза заливает потом, но снять её нельзя – слишком велика разница между твоим лицом и нарисованной личиной. Играй. Не смей срывать премьеру! Ты не один на этой сцене, твоя роль связывает воедино десятки других ролей. Сорвешь маску – погубишь замысел… Чей? Кто поставил этот абсурд? Кто писал эти тексты? Где растрепанная и засаленная папка сценария? Полноте, ведь мы же импровизируем! Мы вольны распоряжаться своими ролями по своему же разумению… Или нет?

Как просто увести линию повествования в чуть-чуть другую реальность, как просто слегка сменить акценты и вывернуть ткань мироздания в любую понравившуюся сторону. Как чудовищно трудно жить в измененной реальности, где нельзя вывернуть мир и приходится выворачивать самое себя, лишь потому, что однажды захотелось чуть-чуть «скорректировать» неудобную ситуацию…

Где заканчивается реальность и начинается вымысел, где заканчивается вымысел и начинается реальность? А нет её, этой границы, сопряжения двух зеркал. Нет. Реально всё, что мы способны осознать. Реально всё, что мы способны представить. Реальны сны. Реальны игры угасающего сознания. Реальны вымышленные персонажи, ибо они вымышлены реальными людьми. Реально всё, чего мы можем коснуться, руками ли, сознанием – не важно… Стоит ли искать обвинений и оправданий нашему лицедейству? Такова жизнь – клубок множества реальностей… Вот только маску следует выбирать по силам и таланту.

Счастье, говорил он…



осень 2009г.