Корабли

Корабли. Вот они стоят борт к борту в маленькой бухте. Я смотрю на них сверху, стоя у сложенного из гранитных плит парапета под лениво шевелящимся на лёгком ветерке тентом. Солнце обливает белым жаром ноздреватый камень, ветер приносит из бирюзовой дали щекочущий ноздри запах моря. Я смотрю вдаль, где море сливается с небом, смотрю вниз, на бухту с маленьким портом, на выбеленные доски длинных причалов. Там скрипят снасти и глухо стучат борта – я не слышу отсюда – мне так легче. Там люди. Чужие, но поверившие мне и нашедшие что-то своё в тех кораблях. Готовые идти на них в море. Пусть даже они мало что смыслят в морском деле. Мои люди. Мои корабли. Мои мысли и нелепые попытки построить что-то из скудного материала, найденного на каменистых берегах. Кусочки моей души в каждом из них. Они вылетали как искорки из костра в густой темноте осенней ночи и я старался их поймать. Искры весело разлетались и я ловил их смеясь, строил свои корабли, удивляясь тому, что они вполне способны держаться на плаву. Старательно доделывал те, что не получились с первого раза, какие-то немножко перестраивал…
Странные получился флот. Совсем не военный. И не торговый. Скорее исследовательский. Неказистый и странный, но такой уж из меня кораблестроитель. Лучшего может и не получится уже. Какой есть.

И вот он стоит в бухте. Стучит бортами, скрипит снастью. Ещё какие-то кораблики лежат на гальке. Вполне хорошие корабли, даже по-своему элегантные. Я так и не спустил их на воду. И ещё несколько недостроенных, в эллингах. Я бы хотел их достроить, если достанет иск в этом моём костре. Я бы не хотел, чтобы он погас… Просто… просто я стою и смотрю, словно он чужой. Вспоминаю, как сидел у него той странной осенней ночью и дышал его теплом. Ловил обжигающие искры. Смеясь.

Всё меняется в мире. Даже в таком странном. Придуманном. Мы должны уйти – я и мой флот. Должны исчезнуть. Так надо.

Я смотрю на свой совсем не военный флот, смотрю на поверивших мне людей, на раскалённые камни, на яркую лазурь, на стайки рыб в прозрачной воде, на белые истоптанные доски причалов. Смотрю, пока не сядет солнце. Люди уходят на берег, разжигают костры, веселятся и занимаются своими делами. Мне некуда их вести. Я не знаю, где и когда отыщется подходящая гавань… Я прошу прощения у поверивших мне людей. Высоко. Они меня не слышат. Выхватываю из своего костра самую жаркую головешку и бросаю вниз. Я не могу промахнуться, а корабли стоят борт к борту…

На высокой террасе не слышно того, что происходит в гавани. Я сижу в кресле, держа в руке слезящийся стакан с молодым вином и радуюсь наступившей прохладе, а за моей спиной дрожит тревожное зарево, будто солнце решило вернуться с запада.




Август 2010г.