Богом быть

Жёсткие струи бьют по плечам. Почти больно. Иногда кажется что вместе с водой из дряхлого водопровода вылетают песчинки и вгрызаются в кожу. Сквозь облака пара тускло продирается свет маломощных светильников. Пар клубится как низкая облачность, если забраться прямо в неё. Вода мечется брызгами по стенам кабинки, потоками стекает на кафельный пол. Вода смывает всё. Всю грязь с тела, всю грязь из мыслей; прогоняет зябкий холод.
 
Иногда… Свернуться калачиком на светло-коричневом, шершавом кафеле – и пусть льёт, пусть бьёт колючими песчинками. Бесконечно.

Или просто… Просто льёт, мечется брызгами, стекает с кончиков пальцев. Уносит лохматые обрывки пены, потом мутно-серую грязь. Грязь течёт множеством потоков к неблизкому, забранному мелкой решёткой, колодцу. Потом мутные потоки светлеют. Светлеют. Становятся прозрачными. Ручейки сбегаются в реки, реки сливаются вместе, меняют русла, оставляют после себя озёра и болотца, просыхают чуть приподнятые бугорки из коричневых квадратов кафеля… Вода – основа жизни. У меня есть реки и озёра, есть плотные облака, закрывшие собой жёлтое солнце с дрожащей ниточкой вольфрама внутри, есть аккуратные квадратики полей. Мало зелени, но мой мир совсем молодой, я даже не успел придумать, кто будет жить на этих сухих островках. Кто посадит деревья, засеет аккуратные поля, построит домишки на берегу вон того озера, перебросит мост через эту протоку? Кто будет покорять этот бурный поток и доискиваться что же на другом берегу? Кто осмелится заглянуть за облачный покров, кто отведёт лишнюю воду? И кто первый прислушается к её журчанию и решит, что нет нужды что-то менять…

Что ж, они будут двуногими лишёнными перьев – я не могу чётко представить разум в другом облике, а ведь мне необходим разум. Я хочу чтобы им было доступно то же что и мне. Размер не имеет значения…

Они поселятся на этих берегах. Будут ловить рыбу и осторожно ходить на простеньких лодках вдоль берега. У них родятся дети. Они научатся строить надёжные дома и корабли, они загонят огонь в камеры сгорания, заставят бежать по кругу невидимые электроны, создадут оружие, применение которого не имеет смысла… Но это мне не интересно. Я хочу видеть, как они смотрят друг на друга, что говорят и как поступают друг с другом. Мне интересно как они будут, получая блестящие награды, убивать друг друга и качать плачущих младенцев, как они будут идти к новым целям, сметая всё что уже успели создать, как они молча будут входить в воду по разные стороны потока, веря, что смогут встретиться где-то в другом месте. Я хочу понять… Не знаю, что… Я буду стоять и смотреть, тихонько поджимая пальцы ног, когда кто-то из них подберётся слишком близко… Потому что мне… страшно.

 - Скажи мне, зачем ты создал меня таким?! Скажи!
Что я могу ответить? Да и не создавал я тебя. Быть может, кого-то из твоих родителей. Может отца. Мне нравилась его улыбка и то, как он управляется с лодкой, и его спокойная, молчаливая сила. А может мать. Она была тихой и ласковой. Я любил её по-своему. Поэтому она появилась. А потом появился ты… Что я могу ответить…

- Зачем тебе солдат, размышляющий о судьбе своей цели в перекрестии оптического прицела? Ведь он не перестанет быть солдатом, но всегда будет помнить и страдать!
Он умный. Я хочу, чтобы был солдат, который понимает… пытается понять… Для меня он – надежда.

- Для чего ты создал людей, сгорающих от одиночества среди сотен себе подобных?
Я не знаю… Но разве так не бывает?

- Ты усаживаешь человека в инвалидное кресло, только потому что тебе нужна какая-то мелкая чёрточка, деталь пейзажа, настроение. Ты думал о его судьбе?

- Твои мужчины жестоки и неискренни!

- Твои женщины легко выбирают одиночество!

- Твой мир сырой и холодный!

- Скажи нам, кто ты, если мы созданы по образу и подобию твоему?!

По образу…

По образу, но по подобию ли?... Быть может. Ни в ком нет подобия. Кто же может скопировать сам себя? Да и нужно ли?

Каждый из вас часть меня. Очень маленькая, не передающая целого… Крохотная.
По образу… Но кто сказал, что образ идеален? Вы сами это придумали и пытаетесь стремиться к тому, чего в вас нет и быть не может. Потому что, по образу. Потому что, по подобию… Мне неоткуда взять для вас чистую радость – я не встречал её. Я дал вам всё лучшее, но не могу дать того, чего нет у меня самого. Я познаю мир противопоставляя... Вам приходится убивать, чтобы осознать отличие крови смерти от крови рождения; вы расстаётесь, чтобы ценить встречи; вы болеете и умираете, чтобы радоваться жизни… Я дал бы вам бессмертие, но его нет у меня. Я дал бы вам постоянство чувств. Я дал бы вам уверенность. Я дал бы вам возможность видеть сквозь время. Я дал бы вам честность и простоту. Я дал бы вам…

Я люблю вас, просто потому что вы есть. Потому что, по образу. Потому что, по подобию…


Горячие струи бьют по плечам. Почти больно. И я кажусь себе совсем плоским, как профиль, вырезанный из чёрной бумаги. Профиль, лежащий между страниц чей-то тетради. Между сотен клетчатых страничек исписанных мелким почерком в каждую клеточку…
Кто-то придумал меня. А может и не меня вовсе, а кого-то, кого я не знаю и никогда не увижу. Но рождение его позволило жить и мне. И я живу… И с кончиков моих пальцев, как вода, стекают новые жизни.
 
Потому что, по образу. Потому что, по подобию.


Март 2010г.