Один день из жизни медсестры

Мишель и Марго – мои пациенты.  Ему –девяносто семь, его сестре –девяносто три года.
Они – итальянцы. Я приезжаю к ним три раза в неделю -  по вторникам,  четвергам и субботам.
В другие дни – моя коллегга Мадлен. Мадлен –блондинка. Длинные ресницы, и это , пожалуй, единственное ее достоинство.
 "Она-равнодушная,- жалуется мне на нее Марго,-такие не должны идти в медицину.
Я ей говорю о том,что давление подскочило, что надо бы перепроверить, а она  «у меня нет времени...» А я чуть не умерла."
Марго ворчит ,  хочет внимания.
Я вхожу в прихожую,  вешаю плащ.
-Здравствуйте! Как поживаете?
Мы целуемся с Марго.Я протягиваю ей пакет с пирожками.(Сама испекла).Я их балую немного.
Иду в ванную. Мою руки.
-А где Мишель?
-Плохо,-отзывается Марго. Не хочет вставать с постели. Зайдите к нему.
Я прохожу к нему. Он с готовностью подставляет щеки для поцелуев.
-Что случилось, а? Болит что –нибудь? (Провожу рукой по шершавой  щеке)..
Мишель похож на моего кота.Так же щурится от удовольствия.
Измеряю давление, подскочило. Температуры нет.Я бегу смотреть  журнал назначений.


Это- госпиталь на дому.
И его специфика такова, что специалисты приезжают к ним строго по расписанию.С утра приходит врач – толстенький доктор  в очках, месьё Маршан.
Затем приходит социальный работник. Готовит им завтрак,  помогает с уборкой,  делает покупки. Затем приходит медсестра. Делает уколы(если назначено), дает таблетки,  измеряет давление и температуру. Затем приходит(после обеда) кинезотерапевт. И заставляет Мишеля ходить по  тротуару. Ему нелегко,  но ходить надо.
Как правило, мы никогда не встречаемся с коллегами. Все записи вносятся в журнал.На основании чего и ведется наблюдение и лечение.


У меня таких пациентов – четыре человека. У каждого своя проблема.Двое из них – в хосписе. Мне их по- человечески жаль. Зачастую мы единственные, кто приходит к ним.  И наше  участие им необходимо.Когда иду к ним, непременно несу какую- нибудь мелочь.Вроде ветки мимозы(один запах которой способен возродить светлые чувства)...
Наконец  Мишель  встает с постели.
-Ваше величество встать изволили? – Марго ерничает. –Кьяра ждет  тебя со шприцем, а ты как мальчишка. Vero ragazzo!
Она ведет его в ванную. Утренний моцион.Я помогаю ей.Марго пытается поменять памперс брату.
Мишель отталкивает ее руку : «Я –сам!»
-Хочешь, тебе Кьяра поможет?
-Обопритесь  о меня,Мишель!-говорю я .
И вдруг вижу, как он бледнеет и краснеет. Наконец произносит :
-Я – мужчина, а не размазня!
Я выхожу  из ванной.Марго еще воюет с ним.Наконец, сияя,  выходят оба. Я подаю ему руку.
-Вы галантный кавалер!- говорю я . Старик улыбается. Он доволен.
Я делаю укол, затем оба  принимают таблетки.
Я должна уходить. У меня все расписано.  Но какая-то сила держит меня здесь.
-Хотите чаю?-Марго несется на кухню  заваривать  чай.
-Это что за «пирожки» такие?- Мишель надкусывает, ест, стонет от удовольствия.
-Вкусно!-Марго поддакивает, - и когда вы успеваете все готовить? Спасибо, вкусно очень.
-О нет, говорю я.-Спасибом не отделаетесь.-Расскажите мне, что нибудь еще о Ницце.

Мишель ждал этого момента.Закряхтел, закашлялся, пробуя голос. Когда ему лучше-он рассказывает что-нибудь.


-Здесь, прямо напротив вашего дома, за нынешней автотрассой , жил министр сельского хозяйства(земледелия)  России. Звали его месье Наумов Александер. Было это в 1913 году.
-Вон там !-Мишель показывает мне рукой.
-Сейчас это университет, факультет экономики и права,-говорю я.
-Вот-вот, а тогда там располагалась их вилла.
Он был женат. У них было несколько чудесных детей. Мне тогда было лет пять-шесть.Наш отец работал у него садовником.А так как супруга Александра Николаевича очень любила цветы, то папа  работал часто у них.Брал он и меня с собой и моего старшего брата  Андре.
По восресеньям их большая семья шла  пешком  в православную церковь , молиться.
Туда ходила и императорская семья.
Церковь построена была в Ницце при  царе-Николае , - а вы ходите туда, Кьяра?—вдруг обращается он ко мне.
-Ну конечно, и даже более того,  я была крещена в ней.
-Ну вот видите, вы все знаете.
-Ну что вы, - рассказывайте дальше,  - прошу  его  я .
-Так вот,  на Рождество семья  Наумовых приглашала нас часто  на елку. И Дед Мороз нам делал подарки.Елка стояла в большой зале и пахло  шоколадом и  ванилью...
После  революции , он переехал в Ниццу.А потом выехал в Штаты  вместе с детьми.Дом они продали...

А здесь, по соседству, в вашем доме, Кьяра,  жил знаменитый писатель Морис Метерлинк.
-Да, я знаю. А свою « синюю птицу» он написал здесь или позже?
-Здесь,-кричат оба в один голос  старики. После чего он разбогател и купил виллу в Вильфранше.
Жил он здесь со своей невестой, с которой познакомился вначале по переписке.
А чуть ниже, по нашей улице, там где музей изящных искусств , жила русская княгиня  Елизавета Кочубей.
-Вам пора.-внезапно обрывают они свой рассказ.Я смотрю на часы.И вправду, пора.
Милые старики, я обнимаю их и выхожу.


Никогда не позволяла себе некорректности в отношении коллег, но сейчас...звоню Мадлен.
-Алло, Мадлен,прошу вас , будьте  терпимее   с Палаццоли.Ведь их ранит каждое слово.
-А вы меня не учите. Мы на равных.
-Мадлен, они ведь,  как и младенцы- чисты. Только старики – уже ангелы.А дети -  еще...
Она захохотала.
-Мне премию не заплатят. Я выполняю свою работу,  как надо...
Ну что тут скажешь?
Еду по адресам,  затем -  домой и ловлю себя на мысли,  что постоянно думаю о них.
Их жизнь – сама по себе уже история.И вообще, здесь, в Ницце, каждый камень – история...



Ночью позвонила Марго.
-Кьяра,  бегите,  Мишелю плохо.
Благо, что живем мы рядышком.
Я накидываю плащ прямо на пижаму.


У  ворот сталкиваюсь с бригадой скорой. Марго плачет: «Он ушел...»
-Как это случилось?
-Он упал, видимо в госпитале на пульте запульсировала лампочка, и бригада приехала.
Пяти минут не прошло.
-Ах, да. У него ведь стоял аппарат...

Я успокаиваю Марго, но плачу вместе с ней.Мы звоним ее племяннице, каким-то родственникам.
Приезжают родственники. Я даю  успокаительное бедной женщине и собираюсь домой.
Марго вытирает слезы и прямая, строгая, подходит ко мне.
-Кьяра, я забыла.Он вам письмо оставил там, в столе.
-???
-Он диктовал, а я писала, сегодня после обеда...
Она подала мне письмо.
Бумага пахла лекарством.
«Дорогая Кьяра!- писал Мишель.
Спасибо за те часы, дни, месяцы, что вы провели с нами.
Бог не дал нам детей, но вы были для меня дороже дочери.
Вы-красивая женщина и я –старый идиот влюбился в вас.Ваш голос, ваша улыбка, ваше сердечное тепло согрели и осветили мне мои последние дни.Благодарю Бога за этот дар.
С думой о вас , с пожеланием вам счастья Мишель Палаццоли.
P.S. Не забывайте  Марго.Эта глупая девчонка пропадет одна...»

Бедный Мишель! Я ПлАчу, и слезы стекают по щекам.
«Всё!-говорю я себе, - уволюсь завтра же!»
Но утром   я вспомнаю о Марго  и думаю о том,  что я нужна кому-то очень сильно.Значит, я живу  на этом свете  не зря...