Одиночество часть 2

Дома очень редко. Очень редко дольше 9 часов к ряду дома.
Дверь, прихожая, ура, дома. Только он какой-то пустой этот дом. В квартире бардак,ужасный, вещи валяются везде, недособранный комод.
 - Я завтра обязательно тебя соберу...
Глупо, завтра тренировка, потом снова только сон.
Вечер, пустой, унылый ,пиво на голодный желудок. Мысли вялые, грустные, жуткие временами заполняют всю его голову, закрывая в себе крик тоски.
 "Ты приходишь ко мне иногда, девочка моей прошло осени. Ты приносишь с собой ароматы туалетной воды за две тысячи, тепла и шоколада. если бы это было не пошло, я бы звал тебя " моя шоколадка". А так, я даже имени твоего не называю. Мы пьем пиво, ты чуть -чуть, я все больше. Говорим. О прошлом, о будущем, о твоей девушке, о твоих бывших, о моих настоящих чувствах. Ты жалуешься мне, грустишь, лежа у меня на груди. А я глажу твои волосы. Всё-таки ты бесстыжая, ты же знаешь, у меня не прошло в небытие. Я также хочу рваться к тебе после работы, считая минуты до встречи,до поцелуя, которого жду прям как проснусь. Мы ложимся спать вместе. Мы обнимаем друг друга...Всё тот же запах, то же тело, которое наверно нельзя не полюбить. Откуда во мне такая выдержка. Выгнать бы тебя, но разве я могу... разве я хочу. Ты дышишь около самого моего уха, так близко и далеко. Ты не любишь меня, а я тебя..."
Письмо вышло коротким, не на десять страниц, как хотелось. Безумная ночь- писать письма себе самому.
Он не плачет, нет.
Завернув письмо в трубочку,медленно сжигает его, бросая пепел по ветру.
- Ты не любишь меня, а я тебя...