Тебе

 Извините за бессвязность текста - хотелось написать что-то для себя.

 Осенью красиво падают листья. Кружатся желтые и красные пятна, медленно так спускаются к земле..
Я все время думаю о тебе.
Зачем?
Мне трудно дышать без тебя.
Почему?

 А все-таки осенние деревья - это очень красиво. Умирающее время года, как сказал одни человек.

И ты тоже любишь холодное время года, я знаю. У тебя руки теплые, а у меня - холодные. Согрей меня.

"Нет, Нет, Не пропитывайтесь!"
Чем? Болью?
Поздно, я насквозь пропитана, как влажная тряпка, только тяжелые капли срываются с ресниц.
Пожалей меня, ты видишь, мне больно.

А еще ты любишь слушать. Как говорят другие. И совсем не задаешь вопросов.
А я? Что я люблю? Чего я хочу?

"НЕ кричите, отсюда все равно не выпустят. Отсюда выпускают только живых..."
А меня впустите?

Я боюсь потерять тебя.
Отчего?
Я хочу увидеть тебя.
Что?

Хочу рассказать тебе.
Нужно?
Неужели это просто необходимо?

Ты этого хочешь?
Сколько вопросов, и ни одного ответа. Просто потому что все эти вопросы задаю не тебе, а себе.
Я не могу на них ответить.

В груди тяжелеет, набухает что-то.

А если взять и заглянуть вглубь самой себя, что ты там увидишь?
А?
Самое страшное - понять, что там пусто.

А тебе больно?
Не знаю. Наверное, только ты этого не показываешь, а если и говоришь о ней, то вскользь и небрежно, так, словно бы это не боль даже, а временное неудобство. Что ж, возможно.
Только я так не считаю.

Скоро пойдет снег.
Это твои слова.
Я в ответ только посмотрела на небо.
А что еще?
Что еще сказать напоследок, чтобы окончательно добить себя, эту сирую душонку, мелочную, склочную?

Что я люблю тебя? Да в том, вся загвоздка, что нет. НЕ люблю.
Не ощущаю. Не чувствую. Нету там этого. Нету.

А ты? Что ты ощущаешь?

И концовка.
Чтобы уж совсем.
Из моей ненаписанной миниатюры.

"Я любил ее, но она не любила меня.
Я любил ее, но она не хотела меня.
Я любил ее, но она отказалась жить со мной.
Я любил ее, но она отказалась выйти за меня.
Я любил ее, но она этого не понимала.
Я убил ее..."

Все.