она

тонкие руки, обтянутые бледной кожей. на запястьях совсем не видно вен, просто одна бледнота. вечно холодные, появляется ощущение, что от ее прикосновений чувствуешь, как кровь застывает в жилах. а взгляд?!томный, призрачный, совсем без яркого лучика, с некой болью и досадой, может даже обидой, она и сама не знает. каждый день_так привычно просто и сух, сух настолько-появляеться непривычная сухость во рту. порой больно заглядывать в эти глазища, да именно глазища, большие, с длинными ресницами, похожи на кукольные глазки, такие же, в которых кроме своего отражения ничего не видно. а эти губы...кажется, что вот-вот вытянутся в улыбке, заставят тебя засмеяться, но нет, просто рот, который либо поглащает пищу, либо изредка говорит.
двигаться красиво она не умела, нельзя было остановиться и засмотреться на ее походку, сказать ах, попробовать привлечь ее внимание. обычная серая внешность, без сюрпризов, может она и была симпатичной, но не красавицой. таких можно было встретить на улицах нашего городка, стремящихся на работу, или в сад за ребенком...только она не стремилась ни туда, ни туда...
все было давольно обыденно скучно: и в разговорах прохожих о жизни, и в небе, в котором она разочаровалась, только радуга заставляла ее вернуться в ту память где были он, где были они...
а сейчас? сейчас ее назовут невротиком, скажут, что она психически больна, только мама будет вечно звонить из очередной сказочной страны, и называть ее ласково, как в детстве... посылать открытки из столиц красивых миров, успокаивать очередными сувенирами и рассказами, как же жарко в африке...ей приятно, что мать люит и лелеет ее, прям как маленькую, хотя она уже давно стала взрослой.
часами сидя, за портретами новых герояв ее книг, ее будет тошнить от критики, она доверчиво любит свои "Идеалов", не смотря на то, что говорят эти людишки, печатающие ее в местной газетке...
любимые ею кофе и шоколад дарят ей чувство воли и наслаждения, хотя порой, ей кажется, что она привыкает к этому, и перестает чувствовать вкус...
она любит дождь. вечерами, когда только начинают быть слышны капли, она бежит к подаконнику, берет плед, купленный братом и подаренный на 8 марта, ждет, когда капли начинают бить по казыркам сильнее и засыпает. ей снится снег, альпы, или весна, грязная, не дающая тепла, с ярким слишком ослепительным солнцем...утром ее будит бунильник с ненавистной мелодие, просто она единственна, которая может заставить ее встать...от бессоных ночей, организм устает, а спать она может, только когда идет снег или дождь...
она много пишет, часто думает вслух, от чего кажется еще более сумашественней, и еще..она очень не любит ложь, сама она врала, и ни раз, грехи ей не чужды, но потом карала себя за это, истезала себя в церквях, хотя не верит в бога. она боится доверять, обманутой она была, и не раз.
 делать себе больно, хм, она и так не чувствует обжигающего кяпитка, когда, каждый раз, специально нечаянно выливает его себе на ноги или руки. кто-то может сказать мазохистка, любит делать больно вот и все, нет, ответ лежит глубже, она просто пытается чувствовать, хотя бы что-то, но итог всегда один_ничего...
во дворике, где она любила кормить его мороженным, ее больше нет, раньше они сидели там часами, катались на ее любимых качелях, и он ей пел ее любимых "Beatles", она играла ему на саксофоне и рыдала на его плече, после очередных ссор с матерью...но его нет, и плакаться больше некому...
на само деле, наверное, таких как она миллионы, и каждая в дуще думает так, только она больше не думает, и не живет, ее душа пустая, а сердце сковала снежная королева, сковала настолько, что даже специально-нечаянно пролитый кипяток не отогревает его...
нет лица, нет губ, слов, мыслей, только хлопающие глаза, ждущие ничего, только пустоты, только вечной пустоты, и потери надежды уже навсегда


Рецензии