Конец апреля. Тепла пока нет, по-весеннему зябко. От плотины повернул берегом Шуртанды. Рядом с кустом, накинув пёстрый халатик, старик трусы отжимает. Лысоватый, сухонький, на генералиссимуса Суворова похож. На лице блестят капли воды. Брр-р!.. Приостановился в изумлении, сглупа спрашиваю:
– Ну, как вода?
– Разве это вода, – отвечает. – Вот зимой – вода!..
Отойдя, припомнил: встречались с ним в феврале. Подхожу на лыжах к парку имени Джамбула. Ветхий старец в спортивном трико уверенно скользит туда же. Пропустил его вперёд на лыжню. «Дам фору! – мню. – Понаблюдаю, в какой технике ходит. Да обойду, чтобы не мельтешил перед глазами».
Когда заканчивал второй круг, старина обгонял меня сзади после третьего. До обеда, оказывается, успел пробежать восемь. Меня утомили эти два.
Действительно, СУВОРОВ! Старшее поколение покрепче нас будет. Мы совсем квелые. А те, что за нами - и вовсе труха... Отравлены все и пищей, и экологией..., и ежедневные стрессы... Но, не смотря ни на что, рук опускать не будем, правда?.. (Как-то неубедительно прозвучало...) :-(
Пиво из руки не выпускают, шлейфом дым. Задохлики! Мы по утрам снегом обтирались. Под койкой держали гантели, на гвозде висел экспандер. Эти слов таких не знают.
Приеду с полевых работ. В снятую спецовку нос уткну. Недели две хранит аромат таёжной глухомани! Словами не передать, надо нюхать. Дух безмикробной стерильности, неоглядного простора.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.