Миниатюра или Из молескина

Давай-ка я тебе расскажу одну историю.
…Она красивая была, высокая. Чуть полная, но это ее не портило совсем.
И вот раз, в пасмурный осенний день задернула шторы, постель цветами обложила. Нашла где-то черные розы, представляешь?
Зажгла ароматические свечи.
Поставила «Реквием» на повтор.
И приняла лошадиную дозу…не буду говорить, чего. Такое без рецепта все равно не достанешь…
Никто ее не хватился. Дверь в квартиру вскрыли недели через три, и то только потому, что к соседям снизу стала просачиваться странно пахнущая жидкость.
Мне парень знакомый рассказывал, спасатель, что когда он к ней зашел – под ногами хлюпало. И это играло, знаешь… Dies irae, dies illae.
Он сам чуть не прослезился, да парень бывалый, ничего…Свет только включить не решился, ему хватало, что фонарик высвечивал.
К чему я тебе это рассказал?
Да к тому, что смерть красивой не бывает. И безобразной тоже. И вообще глупо к этому явлению подходить с таких позиций.
А «Реквием» долго еще выключить не могли, заело там что-то…