Боль

Я помню, как странно мне было, когда вокруг цвела жизнь, были эмоции. Боль, радость, веселье и печаль. А мне было... всё-равно. Мне было пусто и всё-равно. И глаза, казалось, серели, и само изображение затиралось. И казалось, что я теряю что-то очень важное. Кусок души. А потом... в кутерьме обыденных дней и мелких мелочей это ощущение растворилось. И мир снова предстал передо мной в другом свете. Это было таким облегчением, что и словами, пожалуй, не передать. Это был как глоток свежего воздуха, после того как снимешь с себя скафандр на чужой планете, на которой до тебя не было людей и ты не знал, можно ли дышать воздухом этой планеты. С тех пор я не люблю зиму. Нет ничего вернее ожидания, когда не в силах сделать что-либо сам.
Сейчас я чувствую себя живым лишь изредка. Я чувствую, что существую и это ощущение сумрачно в течении зыбких дней. Как песок сквозь пальцы - так ускользает от меня ощущение реальности. Тогда меня спасает лишь моя уверенность в том, что этот мир придуман мной и он мне подвластен. И что всё, что творится со мной - необходимо, чтобы быть собой.
Боль и пустота. Гладкий шар внутри меня, тёмный, бесконечно тёмный и холодный, засасывающий в себя частичку абсолютно всего. Вроде и жизнь чувствуешь, вроде и наслаждаешься, а в животе, чуть выше, всё-равно дыра. И стоит остаться одному - как она непременно напомнит о себе. Эта боль выглядит даже ласковой. Она не убивает, чтобы существовать во мне, она гладит мои израненные кусочки души, успокаивая.
- Ты знаешь... я ведь всё-равно не уйду... я всегда буду с тобой... смирись, друг мой, смирись... и протягивает свои тёмные отростки.