Микроатюры 3

Увидела его, а может, просто похож? Написала, я люблю тебя. Так захотелось. А он позвонил, видимо, соскучился. А ей все равно. Прости, все что он услышал.

Смотрю в окно.
Голубое небо.
Белые облака.
Хочется растворится в безмятежности.
Но останавливает реальность.

Убитая горем слеза
Стекала по краю щеки
Стирая любые следы
Недавней твоей красоты
И только лишь берег реки
Скрывал живые мечты
Твоей забытой любви

Смотрел на капли, стекающие по грустным чертам ее лица, хотел сказать то, чего никогда не говорил никому, от чего-то закрыл глаза и отошел в сторону, посмотрел в грязную от весны землю и понял, что он свободен, а она зависимо связана его безразличием. А на что свобода, если она так неоднозначна?

Полноцветная жизнь бывает только у дальтоников, которые даже черный от белого отличить не могут, потому что им не нужно задумываться о том, какого бы цвета нарисовать свое существование.
 
Он вышел грустным, а вернулся счастливым, а все потому, что пошел дождь...
 
Картины, стихи, проза  -  все это не искусство, это жизнь.

Хочется грызть стены, но они какие-то мягкие, и мысли стекают в стакан беспечности, и сердце бьется тихо, а счастье горит в звезде.