Треска. пьеса в трёх склонениях без эпилога

действующие лица - есть.
место действия - вроде бы как, тоже имеется.
действия - нет.
антракты - по требованию.

- нефиг тут, линейку мне лучше дайте. ну что за люди, в самом-то деле... вас даже не в капусте, вас в зарослях хрена за деревенским сортиром нашли.
- а кстати, капуста - крутая древнеримская народная панацея. нет, ну круто же, а?
- круто, чего уж там. и потолок уже падает.
- не падает. он... эээ... в магазин за спичками послан. вот и ползёт понемногу. к утру вернуться должен.
- линейку дайте, муравьеды вшивые!
- и, простите за непарламентское, нахуя Вам, сударыня, линейка потребовалась в три часа пополуночи?.. нате, вот, циркуль. он квадратные корни не хуже транспортира извлекать умеет.
- и не поспоришь ведь...

*хлопает дверь, истеричная дева сбегает на лестницу курить беломор*

- надо же... и транспортир не понадобился. скучно в вашем кулуарнике. и бабы тощие какие-то. недокормленные. одни логарифмы на уме.
- инфляция, хуле. и терроризм. Рим и тот разрушен, чего уж тут про нашу жизнь распространяться? в шашки давайте лучше сыграем. на раздевание.
- и в преферанс. почему бы не в преферанс? люблю я это дело. и треску люблю. до блеска отполированную.

*неопределённого возраста тощее существо, пожав плечами, расчерчивает пулю на шахматной доске. в комнату торжественно вносится треска и банка полироли, украшенная сиреневым кружевом*

- надо бы чаще как-то... а то, знаете ли... цунами там, катастрофы исторического масштаба, сибереязвенное поколение... тошно, товарищи. и цены на автобус растут, и кондукторша Зина - сука та ещё... не даёт четвёртый день, даром только парадные бордовые трусы стирал с отбеливателем. а с вами - ничё так, терпимо вроде. и разговоры всё больше интеллектуалистического толка, революционного даже. вот встречались бы чаще, так и уух им всем было бы. а так - ни уух, и не ээх даже. а так... ох сплошной. и ах местами.
- черти давай лучше. хуле ты там карту антарктиды накалякал? а ещё культурный человек называется... расстройство одно.
- а потолок меж тем совсем осыпался...
- бога нет потомучта. и коммунизма. вот что я вам скажу, господа. жизнь нынче такая - хоть обрезание делай и в буддизм подавайся.

*возвращается девица. солидной тучности господин продолжает с любовью полировать внесённую неизвестными треску*

- ну что, приступим?
- линейку нашли, суки?
- огонь баба. далеко пойдёт.
- а хоть бы и в парламент.
- а хоть бы и на ***. лишь бы от нас подальше только. баба на корабле всю романтику портит. плохая примета.
- это когда ласточки низко летают? так это к дождю всего навсего.
- э, сука, треску верни!
- линейку дадите, тогда и нате, подавитесь! а то ишь, моду взяли, пингвины свинорылые! вот в 43 под Курском...
- теперь я понял наконец про капусту... эх, хорошо бы сейчас... от триппера-то... да только где её взять... была в те времена капуста, не то что нынче... нынешняя капуста, небось, и от насморка не поможет.
- она на шкаф лезет, выдра! держи шалаву, у ней треска моя в лифчике!
- далась вам треска эта... у неё и лифчика-то нету небось.
- правильно! жгите лифчики! устроим вудсток! ээээх!

*неопределённого возраста тощее существо размахивает флагом из красных панталон, привязанных к беззубой, но всё ещё довольно-таки щетинистой швабре. девица на шкафу строит баррикады из коробок, оберегая трофейную треску*

- это не вудсток. и даже не сто восемьдесят пятый съезд коммунистической партии. это вообще непонятно что. Клим, дай мне спички.
- какой я те Клим?! выдумал тоже... и спичек нет. вот потолок вернётся...
- тут вообще никакого Клима нет. с чего бы.
- да не, вон он! за занавеской. если это занавеска, конечно.

*из-за отштукатуренной в лучших традициях постпанк-барокко занавески высовывается чья-то недовольная рука и, показав присутствующим кукиш, исчезает обратно. нервная девица на шкафу на всякий пожарный глотает таблетку фенибута и прижимает треску ближе к телу*

- а спички где?
- ну что ж, теперь всё ясно. не все броненосцы одинаково безроги, но ведь кому какое дело до этого спорного факта?
- броненосцы?! вы что-то совсем, товарищ, того. вы с кражей трески разберитесь сначала, а то ишь куда зарвались! броненосцы им уж не безроги стали! вы впредь поаккуратней тут выражайтесь - а то дамы здесь... хоть и такие.
- тощие больно. и на шкафу в неглиже. при таких хоть как выражайся - треску задаром не вернут.

*солидной тучности господин смачно плюёт на карту антарктиды и, никем не понятый, уходит строить хитрый план. с отсутствующего потолка капает сироп от кашля.*

- ну вот я и остался один.
- нас тут есть ещё, нефиг радоваться раньше времени.
- концепция эта пугает меня. эй, Клим, Клим! давай к нам, чтоле... дело есть.

*при участии заурядных спецэффектов типа звёздочек и салютов происходит явление народу Клима-анархиста. в это же время автор падает со стула и повествование на время приостанавливается. в сложившейся ситуации паузы Клим стоит на фоне отштукатуренной занавески, разведя руки в стороны подобно галлюцинирующему Иисусу. нервная голая девица с треской на шкафу становится ещё более нервной и, по странному стечению обстоятельств, чуть менее голой, в связи с чем все теряют к ней интерес. солидной тучности господин пьёт портвейн из яйца фаберже рядом с мусорным контейнером. он считает себя внебрачным сыном внебрачной дочери Муссолини и нарисованного кота Гарфилда, вероятно, также внебрачного. неопределённого возраста тощее существо собирает в эмалированный таз капающий с потолка сироп от кашля, надеясь, что сироп этот не хуже капусты помогает от триппера или, хотя бы, прёт немного, а цены на автобус всё так же растут. пауза затягивается. президент нажимает на красную кнопку on/off и экран телевизора гаснет.*

- чёзанах?
- а ты кто такой вообще?
- рабочий сцены.
- нет здесь никакой сцены. есть только шкаф.
- а потолок?
- потолка тоже нет. ещё нет спичек. и стабильности.
- зато линейка есть, но они, суки, мне её не дают.
- ну и правильно делают, что не дают, кстати. вот была бы у Вас, простите за выражение, линейка. ну и что бы Вы с ней делать бы стали, позвольте полюбопытствовать?
- да, кстати, всех нас давно, хотя и в разной степени, подсознательно интересует этот вопрос...
- мир, что ли, менять, как нынче принято? так это Вы зря, сударыня, ни к чему хорошему, как показывает historia morbi generis homini, это никогда не приводит... вот Жанну Д'Арк, хотя бы вспомните.
- а причём тут Жанна эта?
- да тоже, вроде, девкой была. история так гласит, во всяком случае. а что до меня, так я вам вот что скажу: подстава это всё, как есть подстава. Иисус это всё, или, вот, Сталин, к примеру, а бабы на такое не способны. ну и, опять, значится, жидовское быдло его распяло... нда...
- так Жанну-то сожгли вроде...
- так то Жанна, а то - Иисус. и вообще, не лезьте Вы тут со своей бюрократической пироманией...
- между прочим, чтоб Вы знали, психиатры говорят "пироманИей". а моряки - "компАс".
- а чтобы Вы знали, я вообще-то нормальный сухопутный лётчик, и до моряков ваших пидорастических мне похуй десять раз! вот ты, Клим, иди же сюда, поддержи старого, но пока ещё гордого старика!
- я, если что, не Клим. а Вы - не старик ни разу. да и вообще мы не знакомы, вроде бы.
- между прочим, не "пидорастических", а "психиатрических". разницу понимать надо.
- да идите Вы в жопу, в конце-то концов, какая нахуй разница? какие моряки? какое человечество? мне реакцию Манту проверить надо, я - сестра милосердия, если что.
- я уже говорил, кажется, что я - не Клим, да и Вы мне - не сестра. а милосердие это ваше - ну где оно? хоть бы вот треску товарищу вернули. а то сидите, как дура, на шкафу со своим милосердием, да ещё на сочувствие людское рассчитываете почему-то.
- далось мне ваше сочувствие, мне бы лучше вот...
- да знаем мы, знаем. всем вам надо чего-то: трески, линеек, милосердия, капусты от триппера и кондукторш Зин со стабильным окладом да с сетчатыми чулками по праздникам... ну получите вы всё это, так что же, все вдруг разом счастливы станете враз?

*нервная девица, спустившись со шкафа, сосредоточенно теребит сосок красавца Клима, старательно пытаясь вникнуть в суть происходящего. неизвестные вносят в комнату пьяную женщину, прижимающую к груди банку квашеной капусты*

- вот так раз. неужто древнеримская?
- а то! собственного засола. не угодно ли Вам, глубокоуважаемый Петрович Захарович... откушать капусты сей, вот?

*неопределённного возраста тощее существо лакает из таза сироп от кашля. господин Петрович Захарович угощается древнеримской капустой зинкиного засола и, впоследствии, самой Зинкой. другой господин - солидной тучности - обретает наконец свою треску и уходит за кадр. рабочий сцены блюёт в углу, доведённый происходящим до творческого экстаза и отсроченной кататонии. нервная девица позволяет красавцу Климу иметь её той самой, недавно обретённой, линейкой, стоя при этом, в весьма неприличной позе. возвращается потолок, осыпая комнату ворохом догоревших спичек. начинается обычное московское утро.*