1000 осколков..

Пронизывающий насквозь ветер гуляет по улицам старого города, гоняя по пыльным дорогам ржаво-коричневые осенние листья. Один такой лист поднялся высоко над окнами домов и, скользнув по холодной щеке, снова рухнул вниз. Огромные синие глаза наблюдали за ним, пока лист не оказался в грязной луже. Все, для него это был конец, оттуда не выбираются.
   У Него по спине пошли мурашки. Как же этот лист был похож на него самого… Это странное сходство не давало Ему покоя, и он, походив по комнате, снова вернулся на подоконник и погрузился в свои мысли. Такая же красочная и беззаботная жизнь, любимая девушка, любимая работа. Но в один миг он попал в такую же лужу грязи.. и.. остался там. Выбраться оттуда не получалось, да он и не хотел. Безразличие и холод – все что осталось. Пустота, и больше ничего.
 Он стал напоминать фарфоровую куклу, потрясающе красивую, с большими синими-синими, как небо глазами, но совершенно бездушную, искусственную игрушку. И, смирившись с этим, он снова попробовал жить. Не вышло ничего. Первая ушла она, не выдержав этого театра масок, в который превратилась их жизнь. Тогда его маска начала осыпаться по кусочкам, обнажая его настоящего, кого он тщательно пытался скрыть. И он перестал выходить из дома, чтобы не встречать людей. Он стал их бояться..людей.. Способных одной фразой, одним словом убить его, и без того хрупкую, душу.  И это вынужденное одиночество убивало его окончательно..
  Взглянув еще раз на лужу, он, вздохнув, поднялся на подоконник. Порыв ветра качнул его, и принялся играться с лохматыми черными волосами. Улыбка напоследок, кинолента жизни, такая короткая.. вмиг пролетела в мыслях.
 Шаг вперед.. Ветер легко подхватывает тело, играясь с ним, как с тряпичной куклой, швыряя из стороны в сторону.. И, пролетев несколько сотен метров, он разбивается на тысячу осколков, режущих руки тем, кто пытался их собрать..