Он рисовал смерть

Луч от еще вчерашнего солнца проскользнул сквозь поржавевшую решетку окна подвала, и, упираясь в холст, отразился в глазах художника, выдав удовлетворенный блеск во взгляде…
Штрих за штрихом он передавал каждую деталь поникшего тела своей жертвы. Поникшего уже навсегда...

Это была его последняя картина, поэтому он старался как никогда, вырисовывая все нюансы холодной плоти девушки. Он никогда еще не видел столь красивого и юного тела.
В его голове пронеслась картина этого убийства. Он вспомнил, как увидел ее впервые, как наблюдал за ней, когда она шла из института через парк, где, сидя на скамейке, он рисовал пейзажи. Любовь, похоже, поселилась в его сердце...
Шли дни, художник жил только ради тех нескольких шагов мимо его скамейки... И в один из вечеров в глазах родилось неутолимое желание. Желание изобразить прекрасное тело незнакомки на холсте. Он засыпал и просыпался с мыслями об этой безумной мечте...
И вот, он стоит перед ошарашенной от неожиданности девушкой и робко, нерешительно начинает говорить:

- Здравствуйте, вы меня, наверно, не видели. Я рисую здесь пейзажи. Вон, на той скамейке.
- Да, я часто вас здесь замечаю, когда иду из института. Вы что-то хотели мне сказать?
- Простите, вам этот вопрос, наверное, покажется весьма странным, но..эээ.. В общем, я довольно давно за вами наблюдаю и хочу сделать вам одно предложение...
- Ну же, я тороплюсь!
- Я бы хотел нарисовать картину. Вы станете моей натурщицей? Пожалуйста, не откажите.
- Вы что?! Да я вас даже не знаю! Я не за что не соглашусь на это...

И она стремительно скрылась в толпе людей... Своим отказом она не оставила художнику выбора - настолько сильно было его желание...
На следующий день в чемоданчик с красками и кистями он положил нож. Этот нож достался ему от отца. На лезвии был выгравирован орнамент, а на деревянной рукоятке гордо, расправив крылья, красовался орел.

Художник, как обычно, сел на свою любимую скамейку и продолжил рисовать пейзаж в ожидании вечера. И вот, вдали, он уже в который раз увидел знакомый силуэт.
Решительно собрав все свои краски, кисти, отчаявшийся человек, который уже сам не понимал, чего хочет, отправился навстречу своей жертве. Он вновь что-то робко сказал ей, она раздраженно ответила, но пошла с ним. Девушка просто подумала: «Сейчас этот чудак просит, кажется, так ничтожно мало… посмотреть картины в его мастерской…»  Для нее он был нисколько не подозрительным, девушка любила живопись, а кроме чувства раздражения незнакомец у нее ничего не вызывал.

Пройдя пару кварталов, он неожиданно остановился в безлюдном дворе, и резко, без слов, вонзил нож в сердце девушке, заметив лишь испуганный взгляд... Последний взгляд... Его мысли и действия уже давно не подчинялись никакой логике, и он не думал ни о том, что до мастерской оставалось буквально пару шагов, ни о том, что пока он нес тело девушки, его могли увидеть …

Когда перед художником в один миг пронеслась картина кровавого дня, по его щеке невольно стекла слеза... Но он тут же остановил ненужные чувства и смахнул слезу с лица. Он продолжил рисовать свою картину. Эта картина была его целью, ради возможности нарисовать это тело он был готов на всё, и вот, перед ним лежит она. С нее стекают последние капли крови, а он дорисовывает последние штрихи холодного тела...

Картина готова. Он знает, что делать дальше. В его руке вновь нож с гордой птицей на рукоятке. Нож вонзается ему в сердце, и он падает...

Художник жил здесь и сейчас, не думая, что ждет его впереди... Он просто рисовал смерть.