Скука

Пашечка перебирала книги, лежавшие на столике у дивана, открывала и закрывала их не читая. Смотрела в окно. Серые мокрые тучи лежали на крышах соседних домов и макушке старой согнувшейся сосны. Вяло моросил дождь. Ветер обрывал с деревьев последние оставшиеся листочки, прятал их под заборы и кусты жимолости. В саду  еще цвели поздние розы:               
бледно-желтые и бледно-розовые. Под окном полыхала геранька.
В комнате было тихо - ходики остановились еще утром. Пашечке было так скучно и лениво, что она задремала. Шум усилившегося ветра и дождя разбудил ее и она даже не сразу поняла: день это или вечер. Полумрак только сгустился, контуры предметов расплылись и утонули в сером и неуютном пространстве. Ветер она не любила, он почему-то тревожил ее, вызывал какое-то странное волнение в душе Пашечки. Дежавю какое-то. Но как ни силилась, она никогда не могла вспомнить, почему. Наверное, что-то из прошлой жизни.
Она опять посмотрела в окно: мутное серое небо, мокрые  крыши,  горбатенькая сосна, геранька.
- Ах, какая скука...
Пашечка закрыла глаза. Удивительные картинки стали проноситься перед ней: разноцветная радуга, пчелы, душистые травы, молодая-молодая мама и она, Пашечка, с развевающимися на ветру золотистыми кудряшками, и все кружатся и пляшут с облаками и жужжат вместе с пчелками: жжжжууу, жжжжууу!
Надрывается телефон и дверной звонок.
- Прасковья Ивановна, откройте!
Тишина. Ветер, ветер...