Тридцать серебренников

   Мечта -это иллюзия, в которую веришь так, что она может стать действительностью. Но, где есть Мечта - там живёт и Боль...

  Я часто перечитываю твои письма к ней. С самых первых, когда она ещё была свободна от тебя и до самых последних, когда она освободила тебя от себя. Я читаю и её письма к тебе.Начиная с тех, когда она ещё не осознала тот путь, что избрала и который ей придётся пройти до конца...и до тех...последних, когда уже ничего не могло удержать её от ухода.
  Знаешь, мне её жаль, хотя я в чём-то и завидую ей. Той силе и преданности, которую излучала она и той стойкости, с которой держала удары... и не только Судьбы...но и твои.
Мне иногда кажется, что она ушла так и не осознав смысла твоего письма, которое ты прислала ей уже предав её...Я его часто перечитываю пытаясь понять её чувства к женщине, которая... что ?  И не имея возможности задать этот вопрос ей,ведь она ушла, я задаю его себе.
   Ответ звучит и банально  и трагично - " Которая предала..."
  Ты, возможно, возмутишься и этой формулировкой и тем, что я вторгаюсь туда,куда мне не следует. Но...она мне дорога. И у меня вызывает оторопь строка этого письма , написанная "любимой" о том, что тебе больше не нужна её любовь  и что ты  уходишь...  Хотя ты знала на что она пошла во имя вашей любви...вернее своей любви к тебе.
   Я не обвиняю тебя...Кто я такая, что бы делать это? Тем более, что её уже никогда не будет с нами.Я просто пытаюсь понять это твоё письмо, всю убийственную силу, что было заложена в нём, присланным почти сразу за твоими словами о любви к ней...
  Может она всё же рассмотрела ещё что за этими строками, убившими её...Поэтому и написала тебе...
    " -Милая,разрежь мне сердце на мелкие части, я всё равно не умею жить...
      Если нет для меня с тобой счастья - я не хочу даже быть..."
  И вот не стало её, остались только её письма, стихи -все о тебе, для тебя и о её любви к тебе.Она так и не стала для тебя тем, кем ты стала для неё...Ты часто ссылалась на эти строки твоего любимого автора...Наверное, так и не поняв их глубокого  и трагичного смысла.
Но...Может я и  ошибаюсь...Ведь написала же она эти строки -
      "Любовь к этой женщине - единственное, что мной владело. Любовь к этому созданию, к этому сосуду, который другие наполнили болью и жестокостью, к этой невинной, измученной душе, которую изуродовали до неузнаваемости.Сочувствие заставляет страдать от горя за неё, от любви к ней.К этой единственной, которая стала смыслом моего существования и которая смогла прекратить его".
  Это её письмо, так и не отправленное тебе. Возможно ты никогда не прочтёшь его. Да это и не так страшно. Для меня страшнее всего - это её уход, её отсутствие в моей жизни.
      "Какая непростительная роскошь
       До капли отдавать себя любви....
       Не зная - сможешь иль не сможешь
       Потерю пережить своей Души..."
 Я читаю её письма к тебе, её стихи о тебе и пытаюсь увидеть тебя такой, какой видела и любила тебя она...В строках, написанных ею я вижу совершенный образ воплощённой Мечты, ожившей Сказки, Ангела, сошедшего на землю. Как нужно было любить, что бы увидеть всё это...А потом уйти...самой...отпустив всё...
 Я преклоняюсь перед её жертвенностью,её силой, любовью и верой.Верой в то, что ты всё же Богиня, снизошедшая до неё смертной и позволившая поклоняться себе. Верой, что любима...Верой, что счастье для неё - всё же реальность.
 И понимаю, что я никогда не смогу быть такой.Поэтому я читаю её и твои письма, а её больше нет...,её и твои стихи(хоть ты и закрыла страницу)... она их сохранила...Теперь уже для меня.
        " Блондинка со стрижкой, совсем как мальчишка...
          Мечтала, любила, стихи писала..."
  И вот её с нами не стало..."