Замешаю новые краски

Воды отравлены.
Старинная Легенда.
Растресканные вены не выносят жизнь.
Нет сил на шаг.,ослаблены колени.
На едине с собой...себя пустырь.
Клацает сменой цвета. загнанный в светофор свет.
Поговорить не с кем.
Никто не говорит первый.
Ладно, оставим такие зарисовки для чьей-то реальности..
у меня не получается рисовать безнадежность.
У меня получается не жить обычностью.
Контрасты отличимы и в этом моё отличие.
На палитре замешаю новые краски.
Утро...- из сна переходит в новый день.
Я есть.
Я не привыкаю к тому, что Жив.
Это...- натурального трепета цвет.
Залитый в запах...впитываю кофе и запах людей.
Это...- неповторимости цвет.
Из окна..вечером..как и днём Звёзды.
Это...- бесконечности цвет.
Дождь размывает память..
смывает пыль и до блеска чистит асфальта холст.
Это...притяжения капель цвет.
Час.
Два.
С небес на землю Живой поток.
Ветер и море,
кричащие камни,
шелест травы...,
белый... белый... песок...
Скомканы в спешку пути лет.
Дрожь веков натянулась в молчание граней.
Это не кисть...
и не цвет.
Это вдавленный в угол художник,
 закрыл лицо руками и...
 в себя...тихо плачет.
Слёзы напоминают, что...
Легенда простарилась..
Стариной.