Себя от первозданной мысли пряча.
Мы всё пытаемся понять,
Что и кто, для нас задача?
Иль мыслью непристоен…
И нашим смыслом не гоним.
Что отвергает нас от плача
Ввергая в смысл бытия
Он превозмогающее, прекрасен
Сомнений он палач.
И все становится таки красочным, спокойным.
А ведь если мысли перепутать, то
Так не далеко и до беды.
Теплый ветер.
Касается рук слегка, дразнит напоминанием лета.
Мне не нравится лето, но воспоминание о нем прекрасны.
***
© Copyright: Мифодий Ионов, 2010
Свидетельство о публикации №210100801426
Свидетельство о публикации №210100801426
Рецензии
