Сказ о правде

Правда пришла незаметно. По ккаким-то узкопрофильным дорогам, из красного кирпича. Она казалась пропащей. Продрогшей насквозь ложью. Но это была правда. Она стояла на пороге, переминаясь с ноги на ногу. Она смотрела на меня, молча скрепя зубами. Вся такая красивая, в блестках. А я все думала, "ну сколько же можно возвращаться"... ну ведь есть же предел, есть предел всему. И если кто-то возвращается. то он требует гораздо больше, чем раньше. И он лезет на стену, словно тебе в душу, и не понимает, почему ты его не слышишь. Странно. А правда все стояла и стояла. Смотрела на меня с прищюром. Я не могла понять чего же она пялиться. А потом меня вдруг осенило: Прощаться пришла. Навсегда прощаться. Ну тогда чего же молчит, почему не произносит правдивые слова? Может потому-что уже и сказать нечего. А может потому-что утратили смысл ее слова за давностью жизни. И я почувствовала себя страрым древним чемоданом, заброшенным когда-то на полку и так и не снятого с нее больше никогда. Этот чемодан, был когда-то красивый и новый, а теперь он устарел. Правда смотрела на меня и я ощущала, что так же устарела, как этот чемодан, оглушительно и безвозвратно, растеряла былой лоск и новизну. Словно упершись в стену, глухую и беспросветную. Стену ожидания. И вот я стояла там и правда смотрела на меня и молчала, долго и мучительно, не смея произнести никаких слов, словно пила она меня взглядом, пила до дна. И осушила. Во мне не осталось ни капли. Ни жалости, ни страсти, ни любви, ни тщеславия, ничего. Правда все выпила из меня почти одним большим глотком. А потом она ушла, что бы никогда больше не прийти. Ушла, словно бы ее и не было. Вокруг зияла пустота, и внутри у меня тоже была пустота. Словно там внутри никогда никто не жил. И видимо больше никогда никто не будет жить.