Червячки души

Алексей печатал на машинке, его пальцы точно сыскные собачки шустро бегали по клавиатуре и быстро находили необходимую букву.
Часы мелодичным боем известили о том, что полночь. В окно заглянула ночная красавица луна.
И тут внезапно на безмятежную душу набросились и жадно принялись точить маленькие червячки сомнения.
"… Подумаешь, пишешь, ну и что, сейчас всё этим занимаются кому не лень. Твои рассказы не интересны, да и, вообще, кому они нужны. В них нет ничего такого, что могло задеть за живое, сплошная фантазия и не более. Бумагомаратель. День и ночь сидишь и, чтоб скучно не было, пачкаешь бумагу, а это ведь когда-то было деревом, дававшим, между прочим, тебе кислород. Конечно, некоторые рассказы неплохие, но всё равно на них никто не обратит никакого внимания. Так что это всего лишь, ох и смешное это словечко, хобби твоё и нечего из себя гения строить. Любой критик тебя разнесёт в пух и прах, букву на букве не оставит от твоих произведений. Мечтаешь о твёрдом переплёте с золотым теснением на обложке, так это мираж в пустой голове…"
Алексей вскочил, стул опрокинулся, но он этого не заметил. Прибежал на кухню, налил густого чая, сыпанул пару ложек сахара и залпом, как горькое лекарство, выпил.
Вроде полегчало и опять потянуло взять карандаш и одним махом набросать на черновик чего-то новенького.
- Это не "хобби", а проклятье какое-то, даже спать невозможно, пока на бумаге не оставишь чернильный след – ответил своим злым червячкам Алексей и вернулся в кабинет.
Поднял стул и тут его взгляд остановился на синей книге. Взял, открыл на титульном листе портрет.
- А вот у Антона Павловича, интересно были те же сомнения – подумал Алексей и устало улыбнулся.

23.05.04