Что остается, когда он уходит?

Был написан в пару к рассказу "Что остается, когда она уходит?". Связаны не героями, но сюжетом:) http://www.proza.ru/2010/04/15/156


Что остается, когда он уходит? Опустошенная душа, воспоминания, съедающие твою душу, фотографии, спрятанные в самый дальний угол комнаты. И кажется, что с собой он забрал всю твою возможность дышать… Ты давно перестала срываться на безмолвные крики, просто по ночам начала кусать подушку – новый способ справляться с болью.

Странные поступки, резкость и холод в сердце. Закрытые ото всех воспоминания. Кажется, что, остановившись на перепутье, ты потеряла силы двигаться дальше. А вдруг на дороге наступишь на очередного медвежонка, и картины прошлого снова встанут перед тобой?

Сердце, сожженное дотла, пепел до сих пор кружится вокруг тебя в бесконечном танце… Приходишь домой, падаешь на кровать и лежишь так часами, представляя его рядом, вспоминая долгие часы под звездами.. Отношения превратились в незаконченный роман, который автор бросил в камин из-за собственной неудовлетворенности. Такое ощущение, что именно он решил за вас, что на этом все: надо ставить крест. Ты билась из последних сил, как волк, запертый в клетке.. Пыталась достучаться до его сердца, но он так давно тебя отодвинул.

Автор романа давно забыл про своих героев, вы как и не существовали в его воспаленном воображении. Но ты знаешь, что вы были! И ничего не можешь с этим сделать – героев стереть легко, но не память.

Вы люди, живые, с чувствами. Кажется, кровь никогда так сильно не пульсировала в венах, лишь одна мысль взрывается в твоей голове: написать, написать, написать.

Ты ходишь по тем же улицам и переулкам, дворы вашего города – это целая эпопея, состоящая из маленьких кусочков жизни. Тут ты потеряла сережку, а здесь вы мелом рисовали картинку вашей будущей жизни… Но мел был стерт дождем. Смыт с лица земли. Как и ваша история.

Сколько человек может жить с болью? И есть ли силы, способные вернуть его душу? Однажды ты закрыла глаза. Все так же без сил, но ты будто очнулась после долгого сна…


Одна.
Но свободная.
Для жизни.