Отблеск на грани

ощущения:

Представьте себе(впрочем и представлять не надо),что каждый последующий день с вашего рождения ваши глаза мутнеют. Они мутнеют от лжи, грязи, неумелых отношений со сверстниками, когнитивного диссонанса, от отказов и прочего привычного автоматизма. Пыль кристаллизуется, и от последующего добавления все новых и новых слоев становится уже плёнкой. Как известно - весь наш видмый и воспринимаемый мир это для нас пучки света, отражающегося от видимых объектов и электричества извлекающегося искусственным путем. Пелена на наших глазах становится всё непроходимей и толще, и мир мало того что искажается нашим испорченным восприятием, так ещё и оказывается что он изначально для нас перевернут.
   И вот проходят мгновенья склеенные в кластеры дней, ночей, месяцев, годов, память преобразует всё в бывшие всплески ощуений и теперь - в каждый по настоящему творческий миг - мы стоим уже в черных повязках, не замечая важностей, упуская драгоценные пучки света. Мы как падающие в пропасть зеркала: одно слишком увеличивает, другое уменьшает, третее уж совсем затемняет, а четвертое и вовсе напрочь искажает действительность. Есть наоборот прозрачные стекляшки, которые даже толком не отражают а просто пропускают чрез себя эти пронизающие лучи жизни.  Но к счастью людей с самыми тёмными повязками, помимо видимого спектра излучения, на нас воздействуют десятки или даже сотни других. Мы же все проводники. Кто хорошо проводит излучения, того считают гением, кто умеет быть приёмником и передатчиком одновременно, тот 
сквозь бурьян, дурман и колючую проволоку пробирается к самому яркому свету, свету проходящему насквозь человека. Вот очередной творческий шаг: понимаешь что не можешь 
не сделать, но как найти в себе трамплин, ту максимально сжатую пружину, как заставить её отскочить? Мы стоим перед пропастью в повязках, и все же вслепую делаем шаг вниз, но это не значит что мы обязательно упадём вниз. Можно покачаться на творческих потоках или взлететь ввысь по эмоциональной трубе, можно остыть и сесть на край, лишь поболтав ногами и посмотрев в запылённое неясное будущее. Но делая шаг - мы начинаем класть эту плитку, кусок за куском, авось что нибудь получится, и в этом вся спонтанность. Мы выключаем глаза и включаем нечто иное, - то которое видит и пронизывает намного лучше глаз и света. В сумерках нам все кажется мало, каждая скамеечка, каждый переулок, каждая написанная буква, мы носимся с идеей ища момент - как бы поудачней прыгнуть в тёмный колодец, чтобы получить результат и не упасть.    И результат среди всей грязи и лжи напоминает творчество на грани... на грани грязного стакана. Это маленький блик игры с этими словами, который вскоре становится всё ярче и ярче, а затем и вовсе он сквозь нависшую тину на наших глазах начинает слепить нас и раздирать её как кислота смывает жир. Можно прозреть (не зря этот глагол применяют в мистическом значении) на минутку или же навсегда. Главным тут мне кажется никогда не делать окончательных выводов, ввиду того что канут они вместе с нами, или быстрее нас(что вероятней).
   Маленькая звезда на грани немытого стакана это ячейка кристальной чистоты. Если посмотреть на неё в микроскоп - видны гиганские просторы,которые засасывают ещё быстрей макрообъектов. Это в любом случае и падение в себя и взгляд из-за грани своего стакана. Аксиома [Хочется писать= писать] работает и что то выходит из под пера модема, который у нас называют мозгом, он же все время пытается преобразовать эти пронзительные лучи во внешние динамические структуры. 
 В любом случае с утра становится лучше, когда водой промоешь глаза.

------\

Ночь это поросль кудрей: сплошные идеи. Но они в этом бюсте лишь только начало бровей.
Моих мыслей вьюнки будут жить до дневного причала, ты им пустоты из под крана налей,
По началу вверху что то закопошилось, а где то внизу это Странное, мутное дно...
Чуть вечер прошел, и оно как фонтан в одночасье разлилось: Закапала маслом ессенция сжиженной жизни в Окно.
И Откуда всё это взялось?...
Само себя учит листая заметок отрывки, кидая бумажки в свою тень у доски.
Полушария бросили спорить где Север и Юг, побросали мушкеты.

Вокруг, всё становится в два раза легче, быстрее, И так дико хочется, мой недописанный друг - как из тюбика выдавить сдавленнный мир.
Против шерсти заглаживать день, ведь порой он как грязная штора, как синяк на ноге. 
А теперь же я сварщик и того и сего. Вдруг из томной тиши на электродуге появляется чистая, длинная нота.
Звучит словно толстый кусок хрусталя,  Я её ожидал  да и только. 
И теперь, как наездник волны неизвестной длины - Завершаю узор и спускаюсь с горы в дыру где иные миры себя по другому ведут..