Пути, которые мы выбираем

Фарида Ибрагимова

Глубой ночью в окно раздался стук:
- тетя Наиля, вас мама зовет!
Мама торопливо одевается и бежит к соседке. Приходит утром, устало улыбается - соседка родила сына.
Как я страдала, когда мама оставив нас, уходила, чтобы кому-то помочь. Я хотела, чтобы мама была только с нами, была только нашей. Мы не были заброшенными детьми и не были обделены вниманием. Но детский эгоизм беспределен.
Когда мама умерла в неполные шестьдесят лет, это стало безмерным горем. Не только для нас. Для многих. Пол-дня люди все шли и шли, чтобы проститься с ней. Дом, двор был полон народу, стояли они и на улице, хотели проводить ее в последний путь. Все, кто пришел, горестно сокрушались, что ушел из жизни очень хороший человек, горевали провожая нашу маму...

Я стояла и смотрела, как грузили в машину гроб. Хоронили женщину, другую. Высыпало несколько бабулек, качали головами, сокрушались, что их ряды пустеют. Немногочисленные родственники, несколько друзей сына покойной, заняли места в машине и тронулись в путь. В последний путь, завершающий бытие в этом мире.

Когда человек умирает, возможно ему все равно, кто и как его похоронит. Но, видимо именно этот последний путь и определяет, как прожил человек свою жизнь. Какой он оставил след на земле.  Какую память.
Какой перекресток, был им выбран, в какую сторону направлен путь.