Мы еще встретимся памяти погибших друзей

И билося сердце в груди не одно,
И в землю все очи смотрели,
Как будто бы все, что уж её отдано,
Они у ней вырвать хотели.
Напрасные слезы из глаз не текли:
Тоска наши души сжимала,
И горсть роковая прощальной земли,
Упавши на гроб, застучала.






Раннее утро... Вокруг мертвая тишина. Я стою с кружкой горячего кофе у открытого окна и смотрю на восход солнца. Мои руки трясутся... Я не спала всю ночь... Я ставлю нетронутый кофе на широкий подоконник, медленно подхожу к камину. На нем стоит фотография: я в кругу друзей. Это фото было сделано ровно год назад. Тогда все улыбались, мы не знали, что судьба уготовила нам страшные испытания...
Мой взгляд останавливается на двух молодых людях, сидящих рядом со мной. Одинокая крупная слеза сбегает по щеке... Я беру фотографию и прижимаю её к груди. Присаживаясь на диван, я с болью вспоминаю события минувшего лета. Из глаз опять бегут слезы. Я снова смотрю на изображение парней... Мы не встретим их больше никогда... Никогда не услышим их голоса... Как больно об этом думать. Я плачу, потому что начинаю забывать их голоса. Ту ниточку, что напоминала об их существовании. Ребята постоянно у меня перед глазами. Они стоят рядом, положив руки друг другу на плечи, и весело улыбаются как при жизни... Я пытаюсь успокоиться, но  у меня не получается...
Одна картина сменяется другой. Я вижу гроб, в котором лежит из ребят. Его глаза закрыты, грудь не вздымается. Он больше не обнимет меня, не подшутит надо мной и не улыбнется мне. Я сажусь у его гроба, мысленно прошу очнуться, посмеяться над нашими слезами и сказать, что он пошутил. Но тело его недвижимо... Я плачу сильнее, уже не сдерживаясь...
Память моя перемещает меня уже в другое время, в другой дом. Снова гроб, снова мой друг. Я смотрю на него, и мне кажется, что передо мной лежит совсем другой человек. Он повзрослел лет на 5. Мне говорили, что смерть старит. Я не верила до сего дня... Тишину в доме нарушают стенания несчастной матери, которая лишилась единственного ребенка. У меня начинают трястись руки... Мне больно... От истерики меня спасают крепкие объятия друзей, которым так же тяжело, как и мне...
Эти картины преследуют меня вот уже три месяца. Только мы попрощались с одним другом, как ушел другой. Я не сплю. Я вижу себя у их могил. Мне хочется кричать... Я желаю вернуть их к жизни, но у меня нет такой власти. Я не отвечаю на телефонные звонки, а только сижу и смотрю на фотографию...
Меня пытаются утешить, говоря, что каждому отмерен свой срок. Я начинаю злиться. Я покидаю дом и бреду по темным улицам. Мне  не страшно, со мной погибшие друзья. Я гуляю всю ночь и под утро возвращаюсь домой. Я не сплю, снова сажусь на диван. Я отключаюсь, лишь голова касается подушки. Мне снится сон...
Парни вновь стоят передо мной. Мне хочется прикоснуться к ним, но ребята отдаляются от меня... Я плачу. Я кричу, что хочу их увидеть, что мы скоро увидимся... Они печально смотрят на меня. Из их уст вырываются слова, которые я запоминаю на всю жизнь: «Не спеши приходить к нам. Жизнь прекрасна, какие бы трудности не попадались на пути. Поверь нам...» Я медленно просыпаюсь. В груди уже нет той дикой боли. Но комок до сих пор стоит у меня в горле.
Почему они так сказали? Говорят, мертвые чувствую, когда живые думаю о них. Наверное, ребята волнуются за нас. Они хотят, чтобы хоть у нас было все хорошо. Ведь мы помним их и любим, думаем о них и грустим... Тяжело прощаться с дорогими людьми, особенно навсегда. Но мы еще встретимся, не сейчас, но мы встретимся. И снова будем вместе. Мы помним... Мы любим... Мы скорбим...