Письмо всем тем, кто еще любит

Кто-то сказал, испытания даются человеку в той мере, сколько он сможет вытерпеть. Наверное, это правда. На самом же деле, иногда кажется, что перенести потерю невозможно. А надо... жизнь всего-лишь одна.
Я люблю его, но сейчас это уже не самое важное в мире. Человек перестает любить, когда вместо ответа "Я тебя люблю"-"И я тебя", говорит: "Я знаю" или просто молчит. В его душе уже нет тех диких, непонятных чувств, и он морочит голову тому, кто любит. Разрывать отношения надо сразу, как только понимаешь, что любовь прошла. Иначе... Иначе ты просто станешь презирать свою бывшую любовь. Почему? Ты не чувствуешь уже ничего или на дне души тлеют угольки, бывшие костром. А он или она до сих пор горит страстью. Они начинают унижаться, просить дать им шанс все вернуть, обещают, что все будет так, как хотите вы. И вы смеетесь. Ах, как же глупо выглядим мы, все еще не разлюбившие...
Где-то в глубине, понимаю - зря. Зря звонить, писать, страдать... Он не оценит. И перестаю ценить себя. Мне было уже все равно на свою жизнь, когда я одну за одной глотала таблетки, давясь слезами и говоря про себя: "Он не любит. Ему все равно". А когда-то говорила: "Меня никто не стоит". Как быстро меняются ценности, когда влюбляешься и понимаешь, что это конец. Конец любви.
Когда он сказал: "Отвыкай от моего фото на заставке", я вспомнила, что где-то есть картинка. И стих Галины Васильевой "Я отвыкаю от любви". И больно. Физическая боль сливается с душевной, стихи перестали литься из уст, а слезы уже разъедают солью глаза. А он: "Я позвоню сам". И ждешь...
Шел дождь, было холодно. Я брела одна по темным улицам города, чувствуя холодные струи дождя и леденящие прикосновения ветра, зачем-то провожая взглядом проезжающие автомобили, и думала. "Все. Больше нет нас. Мы не вместе". И где-то в глубине души: "Он простит. Мы будем вместе. У нас будут красивые дети..." Он пришел и улыбнулся... с презрением. И я не могла поднять глаза и сказать: "Всё". Почему? Потому что дети плачут, когда на них кричат, когда их не любят. Дети. Я ребенок. А он... Ведь я люблю его! Запихала свое "Я" куда подальше и смотрела на него, как избитая собачонка на хозяина. Делай со мной что хочешь, только позволь мне быть рядом.
Мы все прошли через это. Кто-то справился и живет, влюбляясь и любя. Кто-то до сих пор боится полюбить. Кто-то не выдержал, и душа покинула тело. Мне было так обидно, когда он сказал: "А ты обо мне подумала, когда это делала?" И в голове рой мыслей: "А ты подумал обо мне, когда затевал этот разговор? Когда пил с друзьями-подругами до пяти утра? Когда сутками не отвечал на звонки? Когда... цитировал мои стихи?.." Я удалила все стихи, что сочинила для него. А зачем? Чтобы он еще раз посмеялся надо мной?
Больно. И простила за все. Вы, наверное, приведете мне много примеров, где вам будет больнее, чем мне... Но я закончу это письмо словами какого-то писателя, которые однажды сказал мне мой друг: "Любовь в жизни одна. Но она многолика". Поверьте, любовь не ушла от вас, она просто лишь сбросила маску...
6.10.2020