Жил музыкант, его игрой,
Бывало, увлекалась скрипка
И на волнах аккордов гибких
В его руках была собой.
А он, над ней склонившись чутко,
Внимал её капризам вновь...
Смычком терзая души в кровь,
Они сливались в танце жутком,
То умирая в верхней «си»,
То сотрясаясь в инфразвуках.
Обнявшись, как в предсмертных муках,
Стремились мир собой спасти...
А улетая с кодой ввысь,
Скрипач и скрипка точно знали,
Что все, кто слышал их, рыдали...
И кто-то даже крикнул: «Бис!»
Скрипач
© Copyright: Челябинск, 2010
Свидетельство о публикации №210101100431
Свидетельство о публикации №210101100431
Рецензии