Опыт запредельного...

  Жизнь текла по своему руслу , своим руслом, как хотите, всегда была проблема с началами.
  Так вот, отвлекают тут в чате... никак продолжить не могу. О чем я?
Ах да. Покер. Все стандартно, когда у тебя в жизни жопа, когда ты чувствуешь себя одним из многих, когда чувство смысла и жизнь как таковая протекает мимо тебя, а ты сидишь на берегу на центре реки лодка её бросает в бурных волнах и ты в лодке и на берегу одновременно. ТЫ мокрый от воды или от страха перед волнами и в тоже время невозмутим будто все это не имеет никакого отношения к тебе.
Именно в такие моменты появляется нечто что тебя может отвлечь, конечно, это как отвлекать самоубийцу на краю последнего этажа высокоэтажки, классической музыкой. Но тем не менее.
  Пребывая на лодке я ухватился за спасительную отдушину - очередную жалкую вечеринку или вечер покера или вечер "похера". Это смешно когда компания из 5ти человек закрывается в скворечнике на восьмом этаже, вырубает телефоны, пригашивает свет и создает атмосферу "карты деньги два ствола". Как дети, которые залезают под одеяло с фонариком. Только если вокруг детей - монстры и ведьмы то у взрослых это хуже мири семьи и все такое. Им самим в мире места нет. Такие себе аутисты.
Ну я бы не сказал что мы - аутисты, работа учеба и амбиции в норме, мы не отрицаем реальности и все такое, но нам нравится быть аутистами, почувствовать вращение планеты непосредствнно - что есть стол - за ним мы и мы вращаемся вокруг солнца и больше ничего все -ПУСТОТА.
  Эта пустота завлекает ты растворяешься в ней, даже партнеры по покеру перестают существовать темнота, пустота, невесомость и... маски. Твоя жизнь в масках. Лица- маски.
Мысль зависает в пустоте и отказывается повиноватся остаются только чувства. ТЫ движешься к звезде, которая вне твоей орбиты ты плывешь к ней, свет её теплый и ласковый, ты видишь планеты вокруг нее. На планетах другие миры и другие смыслы. Они манят неизвестностью и оторванностью от мира "здесь".
И вдруг Бах и все закончилось - ты здесь за столом, но теперь тебя бросило в глубины морей, ты как будто в воде, движения медленны как будто над тобой километры воды.
  Мир останавливается в этой точке - точке дна, где сидишь ты и играешь в покер. Точнее руки играют, а мысль твоя витает теперь уже не в материальном Космосе, но в мире идей. Каждый шар и шарик там - твой смысл, слово и понятие, ты ловишь их не словами не чувствами, а просто сознанием непосредственно, как бог открывал истины апостолам писавшим библию. Они ускользают и приближаются снова, как-будто играют, как-будто живые. Им можно улыбнутся и они подойдут ближе самые смелые дают погладить себя, мыслью-чувством и теплая поверхность идеи дает тебе ощущение, счастья постижения истины, или псевдо-истины, возможно, это все иллюзия, но тебе все равно ты счастлив и вопросы истины отменены...
  Но малейшее сомнение - и ты выброшен из того благого мира, душа в материи снова и приходит страх, страх всего и за все. Беспричинный экзистенциальный страх. Страх того что сущности больше не доступны тебе и ты снова как демиург творишь свой мир из дикой, непокорной материи. Она бурлит перед тобой как вылившаяся нефть, как бесконечный поток уходящий в небытие и начинающийся в небытии ты вырываешь из него куски и придаешь им форму, вдыхаешь в них те смыслы, пыль которых остались на тебе.
  Ты не зажигаешь ты размещаешь звезды, звезды тех новых миров которые ты сотворил.
Ты смотришь на это и говоришь "Заебись!"  и все заеблось. Миры заеблись и стали как и твой. Просто кучей материи с вкраплениями смыслов, как кофейные зернышки в дерьме тушканчиков. Ты думаешь что не надо было говорить ничего, оставить как было, но поздно, ты уже сидишь снова за столом, очередная раздача, о черт... проиграл кучу денег.
  Ты выходишь на балкон покурить, все нечетко вокруг, как на картине "постоянство времени" Дали. Урбанистический пейзаж не радует тебя и такое чувство, будто обокрали. А высоко в черном, как нефть, небе теплятся сотворенные тобой миры...