В поэта сон не лезет...

В поэта сон не лезет,
поэт не голодает,
поэта будни бесят –
иначе не бывает.
Поэт – такая гнида,
с буржуйскими глазами,
залитыми обидой
напрасных наказаний.
Поэт всегда напыщен,
хоть с виду – не пижон-то.
Он вечно славу ищет
и лезет на рожон, да,
оправдываясь в строчках,
не знает покаяний.
Гнетёт его неточность
неприбыльных деяний.
Ему всегда неймётся.
Ему – всё субъективно.
В кругу своих эмоций,
как в центре паутины.
Знакомым докучает   
занозно, нетактично.
Без повода скучает,
изображая личность.
Куда-то вечно тянет
поэта ближе к ночи.
Он сам не понимает
чего от жизни хочет.
В стихах неадекватен,
а в прозе поэтичен.
Как водочки накатит:      
правителю – импичмент.
Весной (что та же осень)
с поэтом обостренье.
И так его разносит
на разные виденья!..
Работа без оплаты,
призванье без призывов,
диагноз психопата –
избыточная сытость.
Неужто эти беды – 
сокровища души-то?
Плоды ночного бреда,
в никчёмности ошибок.
Поэту одиноко
в толпе и на отшибе.
Уходят раньше срока –
доводит одержимость.
Всегда эгоистичен
любовный неудачник.
Разбойно эксцентричен
и чем-то озадачен.
Поэт – пустое слово:
две гласных, две согласных,
галимая основа
и корень беспристрастный.
Ни капли полномочий,
ни нити доказательств.
Всё остальное, впрочем,
домыслил сам читатель.