Смерть лунатика

Сумрак опустился на старый разбитый градом и дождями город. Сонные кошки развалились на крышах. Воробьи перелетали с тарелки на тарелку, но много где ещё оставались антенны и воробьи, как солдатики, выстраивались на них шеренгами в несколько рядов вверх. Луна осветила печальный двор, где аккуратно подстриженные кустики, располагались вдоль выложенной булыжником двухметровой в ширину дорожкой. Слышались приятные напевы Ника Холдера, из открытого настежь окна.
На подоконнике банка колы.  Наверно вечеринка коколистов.
- Коколистов?
Тех, кто любит колу. Я знал людей, которые реально сидели на коле. Слушали Бронкс Догс и сидели.
- А Буш младший постоянно с колой, он тоже коколист?
- Или коколист или это его компания.
- Рекламист значит.
- Наверное, и то и другое.
- Да много  их на свете, этих  коколистов.
- Много.
Из-за угла в темноте не сориентировавшись на повороте, на большой скорости пробежала собака, падая и цепляясь лапами за землю, она с визгом пролетела мимо человека, стоявшего облокотившись на стену панельного дома. Сумасшедший трубач опять играет на крыше, двадцатый год человеку, мечтает о любви! Неожиданно город будто оживился после долгого сна, зажглись фонари на главных улицах, слышен грохот открывающихся ворот, моторы машин рычали, как проголодавшиеся койоты. Койоты, мать их! Потом звуки куда-то удалились,  и город вновь уснул. Человек открыл глаза и понял, он снова что-то натворил.
- Какой? Шампиньон что ли?
- Да нет же, молодой человек, у вас французский грипп, болезнь такая. Ван Гога знаете?