Отфильтрованные чувства

Мне снился сон, как на деревьях росли трехзвездные отели, а граф был строен и ветвист, он занимал тетрадный лист, его вершины как плоды, под ними ребра не видны, мне кажется, черешни мало, да, фак, я перезанималась, а в том отеле на экране пролетело что-то, мне нажать делит? Ввожу пароль «поворошить» - и вижу фото, а задник-то не обработан, смеется граф, чернеет фон, да то не фото, а эскиз, размыт по гауссу абрис, я пропускаю через «резкость», идет размытие «слеза», всё бесполезно – я просто не хочу смотреть тебе в глаза.
Коррекция. Стереть. Замена. Удалить.
Зафотошопить, сохранить.
Программа подвисает, бля.
А ты всё смотришь так… Не на меня.
(Я пропущу тебя сквозь шумы с имитацией, заретуширую до тридцатых годов, и я сделаю стилизацию под еще свежее слово любовь, будет скручивание и тиснение, удаленный обидчивый слой, я на девственно-безымянной картине нарисую тебя нагой, чтобы можно было накладывать прозрачный доверчивый цвет, и чтобы на фреске свечение обрамляло твой силуэт.
А внизу я ариалом выведу строй цифр:
Дата создания.
Копия номер «такой-то».)