фортепиано
кричи, не кричи - никогда не услышишь себя же.
Пиано...
молчи, не молчи, всё равно ничего не добьёшься.
Чёрные-серые пальцы, перчатки и галстук -
всё твоё так на тебя не похоже.
Когда ж ты уймёшься?
Звуки врываются в комнату бешено-жутко.
Лица мелькают в чьём-то раскисшем рассудке.
Не прекращается странная милая вечность,
не исчезает, а начинает сначала.
Беспечные
дети играют под окнами, бегают, прячутся.
Я не узнаю, что же такое случилось,
что заставляет их так бескорыстно не думать,
что заставляет меня откликаться на звуки,
громкие, тихие,
те, которых не видно,
еле заметные,
даже неслышные часто.
Кому-то плевать,
а мне иногда обидно,
что люди не слышат,
и даже не видят красок.
Свидетельство о публикации №210101300175
испытывать восторг от красоты мазков на живописном холсте(какое слово -
живописный!) - это тоже божий дар, дар сопереживания...
У Вас очень хорошие стихи!
Вашу прозу тоже можно назвать поэзией, стихотворениями в прозе...
Спасибо за удовольствие.
С уважением,
Александр
Алек Маркизов 27.11.2010 20:18 Заявить о нарушении
да, каждый раз, когда пишу "прозой", хочется обозвать написанное именно "стихотворением в прозе", но называю миниатюрами. потому что формально вроде как проза.
спасибо за понимание.
Джимолость 27.11.2010 20:28 Заявить о нарушении