Нормальность

Я хожу на работу в золотых балетках, а перед глазами всё расплывается светлыми пятнами. Солнца становится всё меньше и мне всё сложнее согреться. Октябрь.

- Завязочки! Пришей завязочки!
- Вот я и подумала, что придётся мне попотеть.
- Вот и пришей!

Ночью кошка сгрызла мои наушники, вынудив меня стать невольным участником посторонних, часто до абсурда пустых, разговоров. Утром в маршрутке молодой человек на самом заднем сиденье громко чавкал, поглощая нечто с неприлично-резким запахом, а я и поделать-то не могла ничего. Смотрела в окно. Отсутствующим взглядом смотрела. Совсем пустым.

Глаза людей, идущих мне навстречу – под запретом. Однажды попались столь лазурно-голубые и столь несчастные, что потом полночи не могла заснуть. Всё думала, откуда же столько печали в тех таких невыносимо-красивых глазах, от которых даже у меня, тогда чёрствой и равнодушной, мгновенно перехватило дыхание.

Воздуха в груди остаётся всё меньше, голова становится ватной, и в этом уже грязном и пожелтевшем комке хлопка внутри кишат вездесущие мысли. Застревают, сплетаются, путаются. Я встречаю каких-то людей, слушаю их разговоры, держу их за руки – и понимаю, что «нормальных» уже почти не осталось. У каждого внутри свой персональный ад. У кого-то пламена полыхают уже в глазах, и тогда так неловко становится рядом – ведь чужое горе всегда ближе к сердцу принимаю, чем своё. У других, чтобы попасть туда – внутрь, нужно пройти сквозь лабиринты и подземелья души, но когда, наконец, добираешься, и лицо обдаёт неистовым жаром чужих страданий – ещё раз убеждаешься, что нет «нормальности» в этом мире. Как говорил мой профессор по психологии – «Не существует здоровых людей, существуют лишь те, чью болезнь ещё не распознали».

Интересно, каково это – быть «нормальным»? Неужели же не преследуют образы Прошлого, не снятся кошмары, не брызжут из усталых глаз уже надоевшие всем, да и самой себе тоже, ненавистные слёзы? Не остаётся соли на поредевших ресницах, не становится голос хриплым и ослабшим, не дрожит ли, срываясь на рыдания? Не съедают ли мысли о том, что пусто внутри, что Путь твой вовсе и не твой, и желания не твои, и мысли, а всё навязано кем-то? Ведь совсем не того ты хотел и совсем не то ты видел в своих мягко-воздушных снах…

…и всё же, я ещё не разучилась летать. Поздними ночами, когда Город окутан сонно-едкой дымкой усталости, я мечтаю. Сижу на подоконнике, закутанная в разноцветное американское одеяло, смотрю на звёзды и мечтаю. И совсем не могу скрыть своей усталой, но искрящейся Надеждой улыбки.