О скучающем человеке

     Он скучает... Ежеминутно бросает взгляд на часы, но, что за черт, стрелки почти стоят на месте... Кажется, жизнь не сдвинется с мертвой точки, а скука похожа на густой вязкий туман, в котором замерло все живое... Скорей бы прошел день, быстрее бы промчалась неделя до выходных, приблизить бы момент наступления отпуска, лета, может, оно растопит ледяную скуку и жизнь потечет быстрее, стремительным обновленным потоком... Который откроет незнакомые берега, принесет к новым горизонтам, заинтригует неожиданными поворотами, за которыми скрыты причудливые виды... И тогда-то он заживет... А сейчас - скука и еле-еле ползущие стрелки на часах, которые словно дразнят его, хотят нарочно подчеркнуть однообразие его будней...
     Он закончил работу. Нехотя поднявшись с кресла (все скука), взял пальто и пошел на стоянку к машине... Хотя он так ждал этого момента, окончания рабочего дня, но и теперь выражение его лица не было удовлетвопенным. Ну и что. Еду домой, один, ужин и просмотр кинофильма. Скука опять бросила на его лицо удручающую тень.
     Он нажимал на педаль газа, хотя и не знал, к чему спешить... к предсказуемому до тошноты вечеру. Ему казалось, что все интересное в жизни было либо давно, еще в детстве, пока он еще не потерял свежего, искреннего взгляда на жизнь и смотрел на происходящее широко распахнутыми глазами. Дети счастливы, потому что умеют находить радость в мелочах, простых вещах... И что-то счастливое непременно ожидает его в дальнейшем. Но настоящее он не ценил, не жил в настоящем...
     Вдруг машину заносит. Он тормозит, но это еще больше осложняет ситуацию... Секунды... Секунды идут так медленно... И он бы все отдал, чтобы еще сильнее замедлить бег времени... Чтобы прочувствовать каждую. Сколько их еще у него? Три, четыре... Он задает себе сам этот вопрос, но ему страшно отвечать на него... Он словно смотрит сам себе в лицо и отводит взгляд. Словно на замедленной кинопленке его автомобиль преодолевает метр, второй, разделяющие его от встречного движения... Он видит там автомобили, люди в которых тоже сейчас словно попали в иное, замедленное измерение времени. Еще бы секунду... он бы радовался ей, ах, как он же он был глуп сегодня днем, что сидел в бездействии и торопил скучающим взглядом стреки часов. Почему он не ценил каждую прожитую минуту. Нежную улыбку любимой женщины. Капризы за ужином своего маленького сына. Еще бы секунду... Чтобы взглянуть на заснеженные верхушки сосен вдоль шоссе... Чтобы разглядеть каждую иголочку, вдохнуть морозный воздух... Еще бы секунду... Чтобы сказать то, что хотел сказать и чувствовал, но не сказал...
     Но все... стрелки остановились и больше не пойдут никогда. Он слишком не ценил жизнь, подаренную ему свыше, был циничным и пресыщенным, пренебрегал этим даром. Еще бы секунда... Возможно, он осознал свою ошибку и пересмотрел бы свое поведение, отношение к жизни. Научился бы радоваться каждому дню, тому, что дана возможность прожить его... Он мог бы... Но просто не осталось времени.
     Его разбитые часы на опушке соснового леса припорошит утром свежим снежком. Останется только умиротворяющий шепот заснеженных сосновых веток, шорох крыльев ночной птицы... О суете и вечной спешке нашей жизни напомнит только шоссе с его пробегающими автомобилями, скучающие люди в которых хмуро поглядывают на часы и ждут выходных, лета, перемен, откладывая на завтра сегодняшний день...