Шляпа

Осень. Первые числа ноября. После тёплого октября как-то сразу похолодало. Стало неуютно, зябко. Разболелась голова. Захотелось надеть что-нибудь тёплое: шарф, шапку. В связи с этим вспомнился такой эпизод.

Мы живём в Харькове. Живём как все. Что-то достаём, за чем-то стоим в очереди, а если есть блат, то мы - кум королю. Мне что-то неможется. Лежу на диване.  Укрытая, дремлю. Саша кого-то привёл в наш погреб,  положить картошку на зиму. Погреб – большая редкость и большое счастье. В него  закладывают на всю зиму картошку для всей семьи и, если есть место, картошку друзей. Соления, варения. Надо смотреть, чтобы запоры были крепкие, а то обворуют. И такое бывало.

Так вот лежу это я, входит женщина. Я вспоминаю: давно, когда я была ещё совсем молоденькой, мы с Димонтовым зашли к его другу. Жена друга на коммунальной кухне, среди многочисленных столиков и шкафчиков соседей, стояла в шляпе, похожей на перевёрнутый глиняный горшок и что-то готовила. Какое впечатление это произвело бы на вас? Вот именно…

Так вот, входит эта самая женщина. Это её мой свёкор сосватал в наш погреб. А почему? Она работает в обувном магазине заведующей. А такое знакомство – блат. Она меня не  узнала, прошло много времени с тех пор, да и не в этом соль. А соль в том, что когда они с моим мужем ещё раз поднялись в квартиру, но она ещё не успела войти из прихожей в комнату, как я громко спросила мужа:
- Эта идиотка уже ушла? - Конечно,  блат у нас  не появился.