За богатенького

- Эх, выйти бы замуж за богатенького старикашку! – мечтательно воскликнула шестнадцатилетняя Оксана. – Купил бы он мне дачку, «тачку» и, наверное, завещаньице б оформил на меня, а там спокойненько дождавшись его смерти, можно и пожить в своё удовольствие.
- Дура ты, дура! – возразила ей подруга Женя. – А вдруг он ещё тридцать лет  протянет. А ты ждать будешь? Сама же старухой станешь. Я бы к такому старичку в душу залезла, мол, хочу, чтобы ты выглядел бодро, и массажиста б для него наняла да заставила б его каждое утро трусцой бегать и в секцию тяжёлой атлетики записаться, да в довершение ко всему ежеутреннее ныряние в прорубь прописать. Хоть и разглагольствовал старик Иванов, что это только на пользу, но, думаю, раз на раз не приходится, глядь, простуду схватит и в… гробик. Но прежде я всех его сыновей и внуков с носом оставлю. Эти родственнички у меня после его смерти и пылинки с мужниных ботинок не получат. Уж я такой змеёй могу быть, если захочу. О-го-го-о!
Идиотка ты, что ли? – вспыхнула Марина. – Это ж уйму времени и сил надо затратить, чтобы так доконать старичка, как ты предлагаешь. Проще мышьячку каждый день в утренний кофе добавлять… и сам через месяц загнётся.
Послушал я, как рассуждают юные девы, и сразу же расхотелось стареть, а тем более приобретать материальные блага – вдруг под старость окрутит такая вот вертихвостка.
Так что мой совет всем холостякам: не верьте их сладостным речам, а то на том свете узнаете от чертей правду о своей кончине, чего доброго умом рехнётесь, а между нами говоря, в аду психбольниц нет, уж поверьте!