Время...

Время... Кто это выдумал, будто бы  –  мчишься куда-то?
Ты застыло на месте на многие тысячи лет.
Мы бредём по тебе, по красотам багровых закатов,
Через ночи опять приходя в долгожданный рассвет.

Не имеешь ты хода, лишь нам задаёшь направленье  –
Сценарист наших судеб, рождений, болезней, смертей...
Для тебя наши жизни  –  игрушки. Всего лишь мгновенье
Ты используешь нас. Мы  –  статисты в массовке твоей.

С тайным смыслом проводишь ты нами свои рокировки,
Надоевших тебе декораций меняя фасон...
В измереньи своём непрерывно и без остановки
Заставляешь идти к переправе, где ждёт нас Харон.

Мы оставим в твоей "кротовине" о прожитом память,
Оказавшись в той точке, откуда ведётся отсчёт.
Но рождёнными заново будешь по-прежнему править,
Просчитав ход событий в пространстве своём наперёд...

В запылившихся складках томятся веков фолианты,
Искажая сквозь линзу проекции прожитых дней.
Что скрывается в мрачных космических струнах-гигантах?
Отчего неуютно так в маленькой нише моей?

Затаиться б... Не прошлым, не будущим жить.  –  Настоящим!
Замереть на каком-то отрезке и слиться с тобой,
Выбрав тот промежуток, в котором ни горя, ни фальши...
И, когда уходить, попытаться решить мне самой.
19.12.2009