Как крем для рук

Меня это убило, знаешь ли. 
Просто так "пуууф" и убило, как из пистолета. 
Причем не сразу, понимаешь, а так медленно. Сначала ранило, но смертельно, и внутри так сразу пусто, пусто. Если что-то сказать, то эхом отзовется... И никого нет, вот сиди в пустоте и кричи, слушая эхо... 
А потом, когда уже так привыкнешь к боли. К такой медленной, изнуряющей, тягучей боли начинаешь искать пути, лазейки, чтобы как-то понять того, кто "выстрелил"... зачем? почему? Начинаешь вспоминать все те слова, то что он говорил, все те переписки, смски. И становится внутри очень странно - там уже не пусто, пустота заполняется всеми теми воспоминаниями: хорошими и плохими. Но все же хорошими больше... и вспоминая, как то незаметно появляется улыбка на лице, и губы становятся солёными от слез...   
И вдруг в самый неожиданный момент в голове кричит: "Стооооооп!"
И в этот самый момент, уже не чувствуя боли и страха, понимаешь, что уже не сможешь общаться с этим человеком. Не сможешь, как раньше. И осознаешь, что самое обидное - это то, что он  даже не подозревает, что с тобой творится... то что он не сможет понять тебя, твою боль только из-за того... из-за того, что он не может понять почему ты в таком состоянии.
А рассказывать то не хочется. Не хочется терять связь, ту тонкую и невидимую, возможно не такую уже и прочную.
Потому что близок, потому что дорог, потому что уже забрал часть тебя... и ты забрала часть его, и не двинуться никуда: ни влево, ни вправо. Тянет к нему и тянет в пустоту.
А в пустоту не хочется, в никуда не хочется. Хочется к нему, хочется к смыслу. И сидишь глотаешь все эти обиды и предательства, возможно даже не обоснованные подозрения. Глотаешь, ка рыбий жир... такой тягучий и противный, чувствуя, как он скользит внутри тебя... впитывается в тебя, как крем для рук.