ЦОЙ

В те смутные девяностые в нашем городе бастовали шахтеры. Несмотря на это- народ на концерт пришёл.  Крытый стадион был почти полон. На льду  у сцены - деревянный настил. Он вышел к микрофону. Как всегда в чёрном.     « Я знаю, что вам сейчас не  до этого, но спасибо, что пришли!» - сказал Цой.
 
Пора было уже начинать, но рабочие никак не могли справиться с аппаратурой.

 - Я вам так спою.

Виктор взял гитару.  Конечно,  толпа устремилась к сцене.  В полумраке вспыхивали огоньки зажигалок. Все  затихли. И только он!  И белая гитара! И голос Цоя!!!

Это был февраль 1990 года. А в августе его не стало…


Что для меня его творчество...  Когда нет сил и на душе муть - одеваю наушники и врубаю группу «КИНО». Одна песня, вторая, третья – чёткий ритм выколачивает хандру. Четвёртая, пятая – собираюсь.

Поднимаюсь, оживаю.

СПАСИБО  ЧТО ТЫ  ЕСТЬ!  ЧТО  ТЫ ОСТАЛСЯ  В  СТРОЧКАХ!

***
И есть чем платить, но я не хочу
Победы любой ценой.
Я никому не хочу ставить ногу на грудь.

***

Дом стоит, свет горит,
Из окна видна даль.
Так откуда взялась печаль?
И вроде жив и здоров,
И вроде жить, не тужить.
Так откуда взялась печаль?

***
Песен ещё ненаписанных сколько?
Скажи, кукушка,
Пропой.
В городе мне жить или на выселках?
Камнем лежать
Или гореть
Звездой?


________

Когда ты жил, казалось всё на месте.
Ты пел, а мы влюблялись в эти песни!
Влюблялись в ночь и белую гитару!
И не готовились к удару…
А вот теперь, как будто прочерк
И не хватает в песне строчек.

Когда Цой жил – всё было по- другому.
И вот его последняя дорога к дому.

1990 год, август…